Faixas preferidas da banda sonora do "Senhor dos Anéis":

Lord of the Rings - The Great River

Lord of the Rings - A Knife In The Dark

O fórum já voltou

E eu ando a pintar as paredes à casa.

http://s13.invisionfree.com/GotikaBlog/

Eu não acredito!

O meu fórum está em baixo desde dia 21 (eu só reparei no dia 22).
Agora que eu tinha regressado, por ter tempo e um bocadinho de disponibilidade mental para me dedicar às nossas conversas... não é justo! Não é!

Notícias do fórum de apoio (o nosso servidor é o nº 13 )...

Will it be done today / tomorrow / insert day here?
We don't know. The datacenter has not released any more information.

Did the server get hacked?
No, the server simply failed. Could've happened to anyone, and it was not preventable.

Can you do me a favor and e-mail me list X of (members, posts, sigs, e-mails)
If we had access to the information, we'd restore your board, not spend time e-mailing everyone. We don't have access to the data yet.

If you don't use this datacenter, does that mean you'll wipe s13?
We have moved datacenters before. You will not notice any change. We will move all data to a new server if we choose this course of action.
N.B. a datacenter is simply a building with lots of servers in it and a fast connection to the Internet. Some of the PMs I get make me think you don't know what a datacenter is.

E é isto. Conheço mais fóruns gratuitos e posso garantir-vos que se vão abaixo muito mais vezes. Até agora nunca tinha tido problemas com este alojamento. Mas há mais sítios onde criar um fórum gratuito caso seja necessário.

Era tudo.

Um Natal gótico

'Twas the night before Christmas, and all through our house
was blasting the "St. Vitus Dance" by Bauhaus;
Torn fishnets were draped on my forearms with care,
And two cans of Aquanet applied to my hair;
My thoughts were of graveyards, and horror and dread,
Black visions of pain and despair in my head;
And Bianca, whose face was as pale as the moon,
Had thrown up her arm for this evening's swoon,
When out by the gravestones there came such a clatter,
I sprang from the coffin to find out the matter.


Away to the window I flew like a ghost,
Expecting to find a dark devilish host.
The moon on the breast of the uncaring snow
Threw ominous shadows on objects below,
When, before my tormented eyes did traverse,
But a gorgeous black Crane & Breed carved-panel hearse,
With a gaunt, shrouded driver, who filled me with fear,
And eight skeletal creatures that might have been deer.
More rapid than vultures his coursers they came,
And his deep Andrew Eldritch voice called them by name;


Now, Murphy! Now, Morgoth! Now, Torment and Woe!
On, Dreadful! On, Lovecraft! Mephisto and Poe!
To the top of the gravestones where fog wisps its breath!
With a weight on my soul I consign you to death!


As dead leaves that before hellish hurricanes fly,
When they flutter like giant bats' wings to the sky,
So up to the crypt-top the coursers they leapt,
While dearest Bianca, like death, still but slept.
And then, to my horror, I heard on the roof
The clicking and scratching of each bone-white hoof.
As I drew in my arm, and was whirling around,
Down the ebony chimney he came without sound.


He was clad all in black, and he looked oh-so-goth,
A billowy ensemble of crushed velvet cloth;
His boots were knee-high, quite buckled and zipped,
And the Spandex and fishnets 'round his legs were ripped.
His eyes glowed with bluish fire, deathly and cold,
A black eye-liner'd face neither youthful nor old.
A broad lipless mouth drawn with torment and hurt,
And his sorrowful face was as white as my shirt.


A smoldering cigarette tight in his grasp,
Its smoke curling eerily 'round his cloak clasp;
His gaunt frame was topped with long ebon hair,
And a sharp scent of brimstone and cloves choked the air.
His arms were outspread in the shape of a cross,
And I quailed when I saw him, feeling sorrow and loss;
He narrowed his eyes with a twist of his head,
And I felt the full weight of his angst and dread.


He spoke not a word, but went straight to his task,
Left some Dead Can Dance CD's; before I could ask,
A single tear fell across his aquiline nose,
And then, like an angel, up the chimney he rose;
He sprang to his hearse, to his team he then hissed,
And away they all drifted like early dawn's mist.
But I heard him intone, ere he vanished from sight,
"Gothic Christmas to all, and to all a good fright

Parece que o servidor do fórum está em baixo. Por isso... esperemos.

Conversas de Deus

Porque o Natal NÃO são as prendas.

Desculpem não me apetecer traduzir.

"Yet I tell you this. You are worthy. As is everyone else. Unworthiness is the worst indictment ever visited upon the human race. You have based your sense of worthiness on the past, while I base your sense of worthiness on the future.
The future, the future, always the future! That is where your life is, not in the past. The future. That is where your truth is, not in the past.
What you have done is unimportant compared to what you are about to do. How you have erred is insignificant compared to how you are about to create.
I forgive your mistakes. All of them. I forgive your misplaced passions. All of them. I forgive your erroneous notions, your misguided understandings, your hurtful actions, your selfish decisions. All of them.
Others may not forgive you, but I do. Others may not release you from your guilt, but I do. Others may not let you forget, allow you to go on, become something new, but I do. For I know that you are not what you were, but are, and always will be, what you are now.
A sinner can become a saint in one minute. In one second. In one breath.
In truth, there is no such thing as a “sinner,” for no one can be sinned against—least of all Me. That is why I say that I “forgive” you. I use the phrase because it is one you seem to understand.
In truth, I do not forgive you, and will not forgive you ever, for anything. I do not have to. There is nothing to forgive. But I can release you. And I hereby do. Now. Once again. As I have done so often in the past, through the teachings of so many other teachers."

"Why have we not heard them? Why have we not believed this, Your greatest promise?"

"Because you cannot believe in the goodness of God. Forget, then, about believing in My goodness. Believe, instead, in simple logic.
The reason I have no need to forgive you is that you cannot offend Me, nor can I be damaged or destroyed. Yet you imagine yourself capable of offending, even damaging, Me. What an illusion! What a magnificent obsession!
You cannot hurt Me, nor can I be harmed in any way. For I am the Unharmable. And that which cannot be harmed cannot, and would not, harm another.
You understand now the logic behind the truth that I do not condemn, nor shall I punish, nor have I a need to seek retribution. I have no such need, for I have not been, and cannot be, offended or damaged or hurt in any way.
The same is true of you. And of all others—though all of you imagine that you can be, and have been, hurt and damaged and destroyed.
Because you imagine damage, you require revenge. Because you experience pain, you need another to experience pain as retribution for your own. Yet what possible justification can that be for inflicting pain upon another? Because (you imagine) someone has inflicted injury upon you, you feel it right and proper to inflict injury in return? That which you say is not okay for human beings to do to each other, is okay for you to do, so long as you are justified?
This is insanity. And what you do not see in this in-sanity is that all people who inflict pain on others assume themselves to be justified. Every action a person takes is understood by that person to be the right action, given what it is they seek and desire.
By your definition, what they seek and desire is wrong. But by their definition, it is not. You may not agree with their model of the world, with their moral and ethical constructions, with their theological understandings, nor with their decisions, choices, and actions . . . but they agree with them, based on their values.
You call their values “wrong.” But who is to say your values are “right”? Only you. Your values are “right” because you say they are. Even this might make some sense if you kept your word about it, but you, yourself, change your mind constantly about what you consider “right” and “wrong.” You do this as individuals, and you do this as societies.
What your society considered “right” just a few decades ago, you consider “wrong” today. What you considered “wrong” in the not-too-distant past, you now call “right.” Who can tell what is what? How do you know the players without a scorecard?"

"And yet we dare to sit in judgment of one another. We dare to condemn, because some other person has failed to keep up with our own changing ideas about what is permitted and what is not. Whew. We’re really something. We can’t even keep our own minds made up about what’s “okay” and what’s not."

"That isn’t the problem. Changing your ideas of what’s “right” and “wrong” isn’t the problem. You have to change those ideas, or you would never grow. Changing is a product of evolution.
No, the problem is not that you have changed, or that your values have changed. The problem is that so many of you insist on thinking that the values you now have are the right and perfect ones, and that everyone else should adhere to them. Some of you have become self-justified and self-righteous.
Stick to your beliefs, if that serves you. Hold tight. Do not waiver. For your ideas about “right” and “wrong” are your definitions of Who You Are. Yet do not require that others define themselves according to your terms. And do not stay so “stuck” in your present beliefs and customs that you halt the process of evolution itself.
Actually, you could not do that if you wanted to, for life goes on, with you or without you. Nothing stays the same, nor can anything remain unchanged. To be unchanged is to not move. And to not move is to die.
All of life is motion. Even rocks are filled with motion. Everything moves. Everything. There is nothing that is not in motion. Therefore, by the very fact of motion, nothing is the same from one moment to the next. Nothing.
Remaining the same, or seeking to, moves against the laws of life. This is foolish, because in this struggle, life will always win.
So change! Yes, change! Change your ideas of “right” and “wrong.” Change your notions of this and that. Change your structures, your constructions, your models, your theories.
Allow your deepest truths to be altered. Alter them yourself, for goodness’ sake. I mean that quite literally. Alter them yourself, for goodness’ sake. Because your new idea of Who You Are is where the growth is. Your new idea of What Is So is where evolution accelerates. Your new idea of the Who, What, Where, When, How, and Why of it is where the mystery gets solved, the plot unravels, the story ends. Then you can begin a new story, and a grander one.
Your new idea about all of it is where the excitement is, where the creation is, where God-in-you is made manifest and becomes fully realized.
No matter how “good” you think things have been, they can be better. No matter how wonderful you think your theologies, your ideologies, your cosmologies, they can be full of even more wonder. For there are “more things in heaven and earth than are dreamt of in your philosophy.”
Be open, therefore. Be OPEN. Don’t close off the possibility of new truth because you have been comfortable with an old one. Life begins at the end of your comfort zone.
Yet be not quick to judge another. Rather, seek to avoid judgment, for another person’s “wrongs” were your “rights” of yestermorn; another person’s mistakes are your own past actions, now corrected; another person’s choices and decisions are as “hurtful” and “harmful,” as “selfish” and “unforgivable,” as many of your own have been.
It is when you “just can’t imagine” how another person could “do such a thing” that you have forgotten where you came from, and where both you and the other person are going.
And to those of you who think yourselves to be the evil ones, who think yourselves to be unworthy and irredeemable, I tell you this: There is not a one among you who is lost forever, nor will there ever be. For you are all, all, in the process of becoming. You are all, all, moving though the experience of evolution.
That is what I am up to.
Through you."




In "Conversations With God" (volume 3), Neale Donald Walsch

O post que eu nunca conseguirei fazer

Comentário do Goldmundo no post abaixo:

De resto tenho a dizer isto: compreendo os que aqui passam e dizem "força, ânimo, esperança, coragem, alegria". Compreendo-os, porque já aprendi a compreender os homens, tão frágeis. Mas os que dizem essas coisas, esses ainda não compreendeream nada. Tomáramos nós todos ter metade da força da Gotika, metade da coragem. Tomáramos nós aprender a ler, acordar a tempo. Neste lugar que é igual a um lugar sagrado, desde há dois anos que a noite enfrenta a sombra baça do mundo. Desde há dois anos que cada palavra aqui é um grito de guerra. "Diário do terror quotidiano", e não os desabafos de menina adolescente nem os gestos mimados das pessoas-mortas que enchem as ruas. É um olhar directo sobre o mundo-tal-como-é, CNN negra. As coisas são ASSIM.

"O blog está semi-abandonado", diz a Gotika. Não está. Até o silêncio tem aqui a forma de um grito. E se mais ninguém houver, eu fico aqui. É o mínimo que posso fazer. Não sei se a noite irá derrotar a sombra. O mundo chega ao ponto mais baixo (Aquário, dizem alguns... e também nada entenderam), e os que tinham sono já foram dormir. Quem sabe o frio os despertará, quem sabe as trevas.

E mais uma vez, não perguntes por quem os sinos dobram: eles dobram por ti.

18/12/05 14:21

Ele sabe do que fala.

2 anos

Este blog faz hoje dois anos.
Quando comecei nunca pensei que se passassem dois anos inteiros de muita escrita e muitos desabafos.
Neste ponto da minha vida, falta-me a criatividade para escrever. Falta-me a paciência para partilhar. Acima de tudo, falta-me tolerância para ouvir. Tenho coisas muito sérias e urgentes a considerar. Coisas em que penso 24 horas por dia mas que não desejo registar aqui.
O blog está semi-abandonado. Tenho esperança de voltar a uma situação em que a criatividade tenha espaço e floresça. Neste momento está asfixiada pelas necessidades mais primárias da vida.
Haverá alguns, mais experientes, que compreenderão estas palavras. A esses deixo a certeza de que não pretendo desistir, nem do blog nem de nada, se bem que já não saiba onde ir buscar força. Ao instinto de sobrevivência, talvez.
Outros serão demasiado novos para compreender exactamente o que digo.
A todos quero agradecer o terem-me acompanhado durante estes dois anos.

It can't rain all the time.

Aviso importante

Uma vez que não consultei o meu email do Hotmail durante mais de 30 dias, perdi tudo o que tinha na minha conta. Emails, contactos, tudo. Por isso, se alguém me escreveu, peço desculpa, não li. E os contactos que já tinha também se foram.
Bem, eu dei a entender que andava desorientada mas não me apercebi que não consultava o email há um mês. Quem é que eu estou a enganar? Nem me lembrei disso. Podem acreditar que tive muito mais em que pensar. A minha necessidade de isolamento foi de facto mais importante que tudo.
E, mais uma, vez as minhas sinceras desculpas. A intenção era ler as coisas mais tarde, não perdê-las para sempre.

I'm on fire

Havia tanto que eu teria para dizer. Que me apetece matar alguém seria dizer muito e dizer nada.
As coisas foram de mal a pior. A minha ausência pode estender-se indefinidamente mas neste dia em particular eu regresso. Envolta em nuvens negras de fúria, eu regresso.
As pessoas estúpidas serão sumariamente executadas da minha presença. Há demasiadas pessoas estúpidas. Pior, a inveja anda agarrada à estupidez como a merda anda às moscas.
A mediocridade auto compensa-se.

Mas não é sequer por isto que a minha ausência pode tornar-se definitiva. E não é neste momento que vou explicar, se é que o explicarei algum dia.

Vou andar por aqui enquanto der. É como a vida. Anda-se por cá enquanto dá. Um dia deixa de dar.

Neste momento não tenho nada a dizer.



PS: Sim, tenho. Obrigado a todos os que demonstraram o vosso apoio. Será registado.

Onde esperança e desespero são iguais

'We must walk open-eyed into that trap, with courage, but small hope for ourselves. For, my lords, it may well prove that we ourselves shall perish utterly in a black battle far from the living lands; so that even if Barad-dûr be thrown down, we shall not live to see a new age. But this, I deem, is our duty. And better so than to perish nonetheless – as we surely shall, if we sit here – and know as we die that no new age shall be.'

They were silent for a while. At length Aragorn spoke. 'As I have begun, so I will go on. We come now to the very brink, where hope and despair are akin. To waver is to fall.

"The Lord of the Rings, The Return of the King", Tolkien

Peço desculpa pela ausência.
Estou muito ocupada a passar necessidades e frio e a ser condenada a morrer à fome pelo crime de ter tirado uma licenciatura.
Peço desculpa pela intrusão no mundo das pessoas que só acreditam na miséria dos outros quando a miséria lhes bater à porta também.

Notícias

Ok, isto vai ser curto e grosso porque eu não tenho paciência para mais.
Na procura de emprego, têm-me fechado portas na cara porque cometi o erro de tirar uma licenciatura, e com boa média e tudo, tal foi o atrevimento!
Já não é a primeira vez que isto acontece. Nos anos 90 era pior, muito pior, mas parece que estamos a voltar para trás.
Vergonha de país que me obriga a mentir, dizendo que tenho o 12º ano e fazendo um "downsizing" bastante acentuado ao meu currículo! A velha história em que uma parte do iludido país vive, que quem trabalha até "vai esfregar escadas", não é verdade! É mentira! É um país de mentira que obriga as pessoas a mentirem.
Pior, é um país que não só incentiva mas que premeia a medíocridade e a mentira!

DIVULGUEM! ACORDEM OS OUTROS!


Gotika -- mostrando o país real que não passa na televisão.

"Our time is beginning to look black"


And while I see that the darkness is already upon us, and my Europe, oh my Europe!, tumbles down like the last broken fortress in the fires of Paris amidst the hellish furnace in which the world burns all around and is slowly eaten away by the hideous monster of right wing extremism dwelling its way into every dream stolen and quickly forgetting conscience in the land from east to west and north to south, a couple of nights ago I couldn't sleep, as always, and I was smoking a cigarette at my window when the chilly wind outside breathed on my face and I turned my eyes inside to see my she-cat Tats sleeping in my bed, awating me in peaceful dreams, and I realised that was a moment to remember and register and cherish, for I still have a cigarette to smoke in a peaceful night where the world but me is asleep and the wind still blows cold but clean, cleansing and purifying, under the dark black-blue sky of the city where the stars never shine.
I cherish the cold silence of the peaceful night before it grows too dark to notice and I register the moment in case I don't survive to tell about it after the worse is unfolded, as it certainly will.

A chave da sobrevivência é enfiar a cabeça em fantasia.

I did not have fun. I don't think I'll be going out again in a very big time.
I think that certain circumstances have to be met for one to have fun. It's no good to try while things are pounding at the back of your head all the time.
And the hiding, oh, I hate the hiding. But it's not like I want to talk about it either.
And then I realise sometimes there's a lot I don't tell so I don't cause others to suffer and worry and then I regret they have no idea what's my real situation and they request impossible demands.
But I can't tell them. And they can't know if I don't tell them. And I would have to bleed words to make them understand and that would be very painful. They also tire me, unwillingly.

Tonight

... is a special night.

Tomem lá estatíticas

Portugal é o país da UE com maiores desigualdades sociais

Portugal é o país da União Europeia (UE)onde há mais desigualdade entre ricos e pobres, uma situação que é característica dos Estados em desenvolvimento, adiantam dados revelados este domingo à Agência Lusa pela associação Oikos.


Para assinalar o Dia Mundial para a Erradicação da Pobreza, que se assinala na segunda-feira, várias organizações portuguesas vão lançar um apelo para que o país coloque a pobreza e a desigualdade no debate público, deixando de se concentrar apenas na discussão sobre crescimento económico e redução do défice do Estado.

«Portugal é de longe o país da União Europeia (UE) onde os ricos são os mais ricos e os mais pobres são os mais pobres», declarou à Lusa João José Fernandes, responsável do conselho directivo da Oikos - Cooperação e Desenvolvimento.

As 100 maiores fortunas portuguesas representam 17% do Produto Interno Bruto e 20% dos mais ricos controlam 45,9% do rendimento nacional.

Para João José Fernandes, estes dados mostram que Portugal necessita de uma política redistributiva e de «encarar de frente o problema da desigualdade».

O manifesto que será apresentado na segunda-feira em Lisboa surgiu pela necessidade de denunciar a «apatia da sociedade portuguesa face ao problema da pobreza».

«Todo o discurso político, da comunicação social e da sociedade civil é em relação ao crescimento económico e à redução do défice público. Desta forma só se abrange 80% dos mais ricos, esquecendo dos 20% dos mais pobres», comentou João José Fernandes.

As estatísticas indicam que um em cada cinco portugueses vive no limiar da pobreza.

«Mas a realidade da pobreza é pior. Porque pobreza não é meramente falta de dinheiro, é também falta de acesso às necessidades que conferem dignidade na vida portuguesa», alertou o responsável da Oikos.

Num inquérito recente, 40% das mulheres disse não terem satisfeitas as necessidades básicas, o que demonstra, no entender da Oikos, que «a percepção da pobreza pelos pobres é diferente das estatísticas oficiais».

As organizações que promoveram o manifesto propõem a realização de um grande debate público sobre a pobreza em Portugal.

«Temos tantos debates sobre o Estado da Nação e nunca se refere o problema da pobreza e da desigualdade. A Assembleia da República, aberta à participação dos cidadãos, é um bom fórum para se realizar este debate», sugeriu João José Fernandes.

Diário Digital/ Lusa

16-10-2005 11:41:00

More adventures in the middle [of the] earth

I finally got into Mordor.
I joined the forces of the dark army as a disguise to accomplish my mission. Me and other poor recruited comrades soon were taken to a creepy room where it was said we would have something called "training". There appeared Lady Saruman, as I call her, because her tongue was sweet but she was evil as evil can be and she never fooled me. Our mission was to set attack upon the allies of the enemy who were tempted to turn back to the Good Side of the Force (move to the competition). Musn't let that happen was her motto. And to obtain her goal we were put under the orders of an awful little man who I'll call the Obnoxious Little Orc who would whip us senseless and not allow us to go to the bathroom amongst other tortures.
Half of my fellow comrades in misfortune didn't last the first day. Disappeared, they did, and were not to be seen again. Many more were to follow.
I stood to the very end, disheartened as I was, for I have The Burden (I really need the money).
And so it came to pass that after two days, no more, when I arrived to the Room of Torture I was told by some of my few surviving comrades that the project was no longer! Sauron, the Dark Lord himself, had cancelled it. So the army had been sent to attack the cable tv customers instead. That would not suit my plans, and it would not do, not at all!
Lady Saruman and the Obnoxious Little Orc, defeated, were nowhere to be found, but that was not good news to my mission. In their place, there was this gracious young elf who was in charge of the survivors.
I told him I didn't want to join the cable tv army if I had to pay with my life for it.
"But why?", he asked with genuine surprise.
"Well... ermmmm... ermmm....", I looked for words, but the real answer was "I don't even know what cable tv is, you idiot!", so I diverted the subject: "Where is Lady Saruman and the Obnoxious Little Orc? I wish to have a word with them".
He looked most puzzled. Poor young Elf under the spell of the enemy, I see!
"O Elbereth! Gilthoniel! I do not know them! I'm not even sure what I'm doing here. I'm not from this realm at all!", he answered.
There I saw a good opportunity to escape and I indeed I sought it. Now, back home in the cosy Shire I look for other strategies to penetrate in the heart of the enemy. Not that I want to go there but I have not much choice.
Provisions are running short, alas! But I still have beer. I'm saving it for a merry occasion.
Now I must go. Messages have to be sent to all the corners of Mordor telling the enemy they have a willing soldier to enter their ranks of abuse and torture! Make me a slave, oh make me a slave! I need to eat for Elbereth's sake! And look, I have the Ring, I have the Ring! Take me! Take me!

Outra!

A Reditus/Redware, ofereceu-me, para uma posição de operador de registo de dados, 4h/dia, em horário pós laboral, a significativa quantia de 275 euros/mês a recibos verdes.
Desta vez, tive o maquiavélico prazer de fazer a continha à frente da senhora. O desconto obrigatório para a segurança social, os tais 150 euros.
Em papel quadriculado e tudo, escrevi:

275 - 150 = 125 euros


"Portanto, ganho 125 euros...!", e perguntei: "Todas as vossas ofertas são a recibos verdes?"
Ao que ela disse "sim" e ao que eu disse "boa tarde, minha senhora".


Gotika --- Mostrando o país real que não se vê na televisão

Um filme: "O turista acidental"

William Hurt faz o papel de Macon Leary, um homem que escreve guias de viagem para pessoas que não gostam de viajar. O lema da colecção é qualquer coisa como "como viajar sem sentir que saiu de casa". Este é também o lema de Macon Leary depois de perder o filho de 12 anos num tiroteio. Como passar pela vida sem sentir. Como passar pela vida como um "turista acidental". Como evitar as situações e as pessoas ou, melhor ainda, como não se deixar envolver por elas.
Apesar do que o filme parece querer transmitir, que no fim o protagonista troca uma reaproximação à sua ex-mulher (Kathleen Turner) pela extravagante Muriel (Geena Davis, na foto) como quem passa a apreciar a viagem em vez de a suportar, um turista acidental é sempre um turista acidental. E não há finais felizes. Só há finais diferentes.

Objectivamente, daria a este filme um 15, mas como sou suspeita e me parece que o filme fala de gente como eu, dou-lhe um 20.

Marco histórico

HOJE, uma empresa de estudos de mercado ofereceu-me, pela tarefa de realizar entrevistas telefónicas cinco horas por dia, de 2ª a 6ª, em horário pós-laboral, a simbólica remuneração de 3,62 euros POR DIA.
Tomando o mês por 20 dias úteis de trabalho, isto dá, ao fim do mês, a interessante remuneração mensal de 72 euros e 40 cêntimos.
A recibos verdes!

Acrescido a este valor, ganharia em média 1 euro por cada entrevista realizada. Uma vez que tenho experiência na função, posso garantir que se tivesse a sorte de realizar uma média de duas entrevistas por hora (10 euros por dia), ganharia ao fim do mesmo mês mais 200 euros.

200 euros mais 72,4 euros dá 272,4 euros.

Um trabalhador a recibos verdes tem de pagar para a segurança social, no mínimo, à volta de 150 euros mensais.
272,4 - 150 = 122,4 euros. Vinte e poucos contos.


Achei que devia não só registar como também partilhar esta experiência, este marco histórico na minha vida pessoal e profissional. Porque é verdade, porque aconteceu. E porque há gente que não sabe que isto é verdade. E também porque há gente que ao ler não vai acreditar. Fica o testemunho.

Our time is beginning to look black

'Always after a defeat and a respite, the Shadow takes another shape and grows again.'
'I wish it need not have happened in my time,' said Frodo.
'So do I,' said Gandalf, 'and so do all who live the see such times. But that's not for them to decide. All we have to decide is what to do with the time that is given us. And already, Frodo, our time is beginning to look black.'

in "The Fellowship of the Ring", JRR Tolkien

Dark all over Europe

in "Black Planet", The Sisters of Mercy



Não o sentem também?

Respeito

Alguém ainda sabe definir o que é o "respeito"?
A sério, sem ajuda do dicionário.
Fica o desafio.

O país de pernas para o ar - parte II

Mais um post fantástico servido pela taberna do Tapornumporco, que eu vou transcrever na íntegra para a gente mais nova que lê este blog:

Gina – A Verdadeira Trombeta Da Revolução (Gina – Parte 1), por Rodox


Nos dias seguintes à doideira televisiva do pós-25 de Abril, vim para a rua e para a cidade, expectante da novidade e mudança. Afinal e contudo, prós meus olhos de puto de ciclo nada tinha mudado. Ao contrário da Tv, aqui por Coimbra não havia soldados pelas ruas, chaimites nas praças, ou cravos nas lapelas. Os prédios estavam na mesma, as pessoas passavam na mesma a caminho dos empregos e demais destinos, cafés normais, aulas normais, autocarros normais, jornais normais. Ora, porra, mas afinal o que mudou agora que caiu a recém descoberta ditadura e que se vai fazer o homem novo? Frustração total. O “anormal”, o “revolucionário” estavam escondidos na Tv ou em Lisboa, ou então reservados ao mundo adulto. Que se lixe a revolução!, tudo na mesma comá lesma!

De repente, poucos dias a seguir, tropecei na revolução! Nos quiosques e bancas de jornais, apareceram as Ginas. E não eram fechadas, mas abertas e escancaradas. Cenas hard de enrabadelas, esporradelas e canzanas, não a posição, mas mesmo com canzanas enormes e uivantes. A doideira pornográfica explodiu e as Ginas - suprema bandeira e vanguarda -, apareciam agora pelas ruas a fora, com pompa e muita gosma. Viva Revolução! Mas mais, não só a coisa era escancarada, como toda a gente se estava nas tintas para os putos ranhosos, que descaradamente gastavam em Ginas a féria da refeição da cantina e do bilhete de troley!

Foi aí e só aí que me apercebi da mudança revolucionária. Agora sim havia revolução, abertura e liberdade. Pouco depois já se viam os cartazes a anunciar o Último Tango Em Paris e liberdade das liberdades, o Garganta Funda começou a passar no Avenida. Os cartazes de cinema que anunciavam a onda porno eram explícitos e duros. A horda moralista andava de bola baixa e só alguns anos depois é que se começaram a ouvir as primeiras vozes contra o desparrame. Quais cravos, quais chaimites, quais cabeludos, quais carapuças, Gina, meus caros, a Gina é que foi a trombeta anunciadora da revolução e a grande viragem em relação à antiga senhora. Que aderiu ao porno também, vintage, claro!

Ao que eu comentei em baixo:

É pena que a revolução se tenha ficado por aí. Vou até mais longe. A revolução foi isso. Agora já se pode falar de sexo. O português está contente. Siga a marinha. Dêem-lhes pornochachada e Fernando Rocha que o fado já não serve. Fica ainda Fátima e Futebol porque disso eles gostam.

E depois pus-me a pensar. Isto de pensar é perigoso. e isto de escrever é cansativo. Este país estimula a preguiça mental. Tenho sempre essa desculpa.
Por isso é que não fiz um post a dizer isto:

Fátima Felgueiras
Era a isto que eu me referia quando dizia aqui há tempos que o país está de pernas para o ar, em inversão de valores extrema.
Como o disse também aquela jornalista cujo nome não me recordo, no "Prós e Contras", quando contou o caso de os pais inscreverem os filhos na escola como NEs (crianças com Necessidades Especiais, vulgo, atrasados mentais) para terem explicações à borla.
E tudo isto acontece, e tudo isto é triste, e tudo isto é Portugal.

O post do Tapor pôs-me a pensar na Revolução e no facto de nunca ter ouvido como ouço agora, 30 anos depois, "dantes era muito melhor!".
Eu não sei se era melhor. Sei que os valores se deterioraram a ponto de se inverterem. E nisto a Revolução falhou. Se a revolução foi apenas o acesso à pornochachada, a revolução foi um erro de Marcelo Caetano. Era só legalizar a Gina e não tinha o 25 de Abril à porta. A Gina e acabar com a guerra na colónias. Assim ficava o português contente.
Agora dêem-lhe Fernando Rocha, muita caralhada, futebol e Fátima, que o povo está contente. O poder voltou à mão dos mesmos senhores de antigamente e de mais meia dúzia de lacaios que alpinaram pela sociedade acima, o povo está cada vez mais analfabeto (embora saiba juntar as letras, não sabe ler), Portugal já não manda em si próprio (e ainda bem!), a terra não é cultivada nem tratada (mas incenciada), a indústria é estrangeira e está a ir-se embora, e os primeiros ministros Emigram (com E!).

Alguém me sabe dizer quais eram as coisas positivas do outro regime? Começo a interessar-me. Porque será?
Agora chamem-me fascista. Mas não é de estranhar. O país está de pernas para o ar. Quem quer a mudança é, de facto, um reaccionário. Portanto, neste momento, eu sou uma reaccionária.
E sei que apenas os mais velhos vão perceber o que eu quero dizer com isto.
É que eu não sou reaccionária. Eu sou a resistência. E actualmente a resistência revê-se nos ideais de uma certa direita. Eis a ironia da coisa.
E temos o país de pernas para o ar.

"O Senhor dos Anéis", de J.R.R. Tolkien

Para os não iniciados, dos quais até há cerca de um ano eu fazia parte, "The Lord of the Rings" é uma trilogia composta por "The Fellowship of the Ring", "The Two Towers" e "The Return of the King". Ler a obra completa é uma aventura com consequências. Não me admira que tanta gente tenha ficado "sob o poder do Anel", como eu lhe chamo.
Para começar, não concordo nada que a obra seja uma trilogia. Cada um dos três livros não faz sentido sem o antecessor. Esta é uma obra completa, com um princípio, meio e fim, independentemente do seu tamanho.
(Custa-me a perceber como é que os três livros originaram três filmes se toda a história poderia ser condensada num só, e com muito mais efeito, na minha opinião. Ainda não vi os filmes porque gosto de ler os livros primeiro. Neste caso, pelo que já me disseram dos filmes, fiz muito bem porque a história foi corrompida. Mas que venham os filmes! Veremos.)
A primeira parte de "The Fellowship of the Ring" não é fácil de ler. Em bom português, é uma grande seca. Aproveito também para enfatisar que a leitura da obra sem a ajuda dos mapas se torna ainda mais difícil. Muitas vezes a localização é essencial para compreender a história e todos nós sabemos como certas descrições podem ser aborrecidas. Tolkien não foge à regra. Um ponto em seu desfavor. Nem toda a gente está interessada em decorar todos os lugares e lugarejos da Terra Média.
A história só começa mesmo a interessar quando dá lugar à acção. Porque se trata de um épico, nada mais nada menos, em que a componente psicólogica dos personagens tem de ser adivinhada porque não nos é servida pelo autor.
Tolkien usa velhas lendas como Sigfried e o anel dos Nibelungos e Artur e a sua espada Excalibur. Velhos arquétipos postos em movimento numa história que, por isto mesmo, perde em originalidade o que ganha em perspectiva. E isto tem a ver com o motivo que "aquece" o primeiro livro: a importância do Anel do Power.

One Ring to rule them all,
One Ring to find them,
One Ring to bring them all
and in the darkness bind them.

Às palavras "One Ring to rule them all" percebe-se toda a história da trilogia e a razão de ser do "Senhor dos Anéis". Um só Anel tem o poder (mágico?...) de prostrar todos os seres aos pés de um só senhor. Ao mesmo tempo, quem possui o Anel é mais ou menos depressa corrompido pelo seu poder maléfico. A razão de ser desta "maldição" nunca é explicada mas é simples de compreender. O poder absoluto corrompe absolutamente. "Se queres conhecer o vilão, põe-lhe o pau na mão". Neste caso, o Anel. O próprio Frodo, no fim dos fins, é corrompido pelo poder do Anel. Corrompido para sempre e para sempre angustiado pela escuridão do poder que recaíu sobre ele. O livro fala de um "fardo" (burden), e esse fardo é a responsabilidade que recai sobre quem tem o poder. Uma boa consciência sente-se afligida pelo impacto da sua acção nos outros; uma má consciência não pensa duas vezes. Sobre a primeira, paira a escuridão; sobre a segunda reina a escuridão.


"We must do without hope"
A escuridão é também a essência do Inimigo. A história desenvolve-se num clima de terror em que a ausência de esperança está sempre presente. Uma das minhas linhas preferidas:

"Alas! I fear we cannot stay here any longer," said Aragorn. He looked towards the mountains and held up his sword. "Farewell, Gandalf!" he cried. "Did I not say to you: if you pass the doors of Moria, beware? Alas that I spoke true! What hope have we without you?"
He turned to the Company. "We must do without hope," he said. "At least we may yet be avenged. Let us gird ourselves and weep no more! Come! We have a long road, and much to do."

Trata-se de uma luta desesperada até ao último fôlego e contra todas as probabilidades. Uma luta só vencida pelo poder da inteligência contra hordas e hordas de inimigos. E, periclitantemente, os protectores do Anel não podem fazer outra coisa senão resistir pois se não resistirem morrerão, e se resistirem morrerão também. Entre a morte e a morte, é uma questão de escolher como se morre. E é todo este enredo de perigo iminente que mantém o leitor preso à história.

Outra das minhas passagens preferidas:

`And we shouldn't be here at all, if we'd known more about it before we started. But I suppose it's often that way. The brave things in the old tales and songs, Mr. Frodo: adventures, as I used to call them. I used to think that they were things the wonderful folk of the stories went out and looked for, because they wanted them, because they were exciting and life was a bit dull, a kind of a sport, as you might say. But that's not the way of it with the tales that really mattered, or the ones that stay in the mind. Folk seem to have been just landed in them, usually – their paths were laid that way, as you put it. But I expect they had lots of chances, like us, of turning back, only they didn't. And if they had, we shouldn't know, because they'd have been forgotten. We hear about those as just went on – and not all to a good end, mind you; at least not to what folk inside a story and not outside it call a good end. You know, coming home, and finding things all right, though not quite the same – like old Mr Bilbo. But those aren't always the best tales to hear, though they may be the best tales to get landed in! I wonder what sort of a tale we've fallen into? '
`I wonder,' said Frodo. 'But I don't know. And that's the way of a real tale. Take any one that you're fond of. You may know, or guess, what kind of a tale it is, happy-ending or sad-ending, but the people in it don't know. And you don't want them to.'
'No, sir, of course not. Beren now, he never thought he was going to get that Silmaril from the Iron Crown in Thangorodrim, and yet he did, and that was a worse place and a blacker danger than ours. But that's a long tale, of course, and goes on past the happiness and into grief and beyond it – and the Silmaril went on and came to Eärendil. And why, sir, I never thought of that before! We've got – you've got some of the light of it in that star-glass that the Lady gave you! Why, to think of it, we're in the same tale still! It's going on. Don't the great tales never end? '
'No, they never end as tales,' said Frodo. `But the people in them come, and go when their part's ended. Our part will end later – or sooner.'

Mordor, o Inimigo
A história foi escrita após a segunda guerra mundial. Tolkien sempre negou que o Inimigo fosse uma metáfora da Alemanha nazi. Mas nega em vão, porque é evidente que o é. Consciente ou inscientemente, Tolkien retratou o horror do avanço militar das forças do Reich e o esforço conjunto dos Aliados quando a democracia parecia para sempre perdida. Em Mordor, o reino do inimigo, nada cresce, nada vive, tudo está envenenado.
E por coinciência, se eu acreditasse em coincidências, numa recente série de dois episódios que retrata a vida de Anne Frank, esta está num campo de concentração quando diz à sua irmã Margot: "Ouve, pássaros! Não se ouviam pássaros em Birkenau. Nada vive em Birkenau. Só corvos e abutres."
Mordor, onde nada cresce, onde tudo está envenenado.
E tudo isto se perdeu mais ou menos da consciência colectiva da humanidade. Será que se perdeu mesmo? Será que como nos reinos não afectados directamente pelo poder do Inimigo, as pessoas continuam a fazer a sua vida como se nada se tivesse passado quando os Viajantes regressam a casa?

E foi isto o que mais me tocou em toda a história. O final. Porque quando Frodo regressa ao Shire, corrompido, doente e destruído para sempre, ele a quem coube a tarefa de salvar o mundo sem a ter pedido, encontra destruição e tirania na sua própria casa e tem de lutar mais uma vez como se tudo o que fizera não valesse de nada. E nos anos seguintes, na sua própria terra, Frodo nunca é reconhecido como um verdadeiro herói. A sua coragem e determinação, o seu sacrifício, entre os seus pares são vistos como actos longíquos e de pouca importância. Frodo já não pertence ao seu mundo de gente pequenina e é obrigado a retirar-se para sempre para o mundo nebuloso das lendas. Ninguém é profeta na sua terra, diz-se.

Eis a moral da história. A homens nobres cabe o sacrifício, mas em último caso este sacrifício não é desprovido de egoísmo. Porque para salvar a pele salvam-se os outros por arrasto, mesmo quando estes não agradecem ou não têm o discernimento de perceber o que foi feito por eles.
E é por não ser uma história de heróis predestinados, mas de um conjunto de hobbits arrastados para circunstâncias inimagináveis que os obrigam a lutar contra poderes infinitamente superiores, que eu gosto do "Senhor dos Anéis".
Durante o épico, no entanto, é subentendido que nada aconteceu por acaso, mas nada também é prova do contrário.
Frodo é qualquer um de nós.

Aviso importante

Caros leitores,

para se registarem no fórum http://s13.invisionfree.com/GotikaBlog/, é necessário que se registem com um email válido. Válido significa que existe realmente e que funcione. ;)
Depois de se registarem, receberão um email de confirmação a que deverão responder, seguindo as instruções.

De outro modo, o registo não será aceite.
Se tiverem dúvidas ou não conseguirem registar-se, podem contactar-me para gotikablog@hotmail.com.

O fórum http://s13.invisionfree.com/GotikaBlog/ destina-se à discussão de todos os assuntos da actualidade e está aberto a todos os leitores deste blog.
É possível, no entanto, que a maioria dos temas incida sobre a (sub)cultura e a música gótica.

Espero encontrar-vos lá.

Autárquicas

(Olho para o relógio. Ainda se pode, não pode? Pode. Mesmo que não pudesse, fazia-se batota na hora do Blogger e passava a poder. Se há algo em que um bom português é especialista é em aldrabar o sistema. O que vem mesmo a propósito das autárquicas.)

Ora aqui em Lisboa os candidatos não entusiasmam. Até ao debate na RPT1 não tinha ideia das propostas de cada candidato... e depois do debate também não.
Pensar que um túnel vai resolver o problema do trânsito em Lisboa e perder meia hora (não sei ao certo, perdi o interesse e andei a fazer coisas mais apelativas na internet) a discutir isso... ò meus amigos, ide passear.
Lisboa à noite está deserta. Há meia dúzia de moradores no Rossio e deitam-se às 9 da noite. Tirando os sem abrigo, que dormem nas estações de comboio e de metro.
Uma casa (leia-se "andar") de madeira, cheia de baratas e ratos e aranhas, sem casa de banho excepto uma pia (com sorte, das antigas, aquelas redondas com o buraco no meio) e tomando banho de alguidar, num bairro histórico como Alfama, Graça, Castelo, Mouraria, da época pós-terremoto do Marquês de Pombal, é alugada pelo disparate de 300 a 500 euros. Daqui para cima nem quero imaginar.
O que Maria José Nogueira Pinto (CDS-PP) disse a este respeito é um facto indiscutível: criaram-se em Lisboa guetos de ricos e guetos de pobres. (Adivinham a qual gueto pertenço?) Destes guetos de pobres, os dos bairros históricos são constituídos por idosos cuja família já desapareceu para os subúrbios. As casas estão a cair e os senhorios não arranjam. Os senhorios não arranjam porque as rendas são baratas. As rendas são baratas porque estiveram congeladas durante anos e agora continuam baixas porque reformados e pensionistas com 200 ou 300 euros de reforma ou pensão não podem pagar os tais 300 euros que o vizinho brasileiro imigrante paga por mês por uma casa nas mesmas condições onde dormem meia dúzia de pessoas em colchões ou esteiras no chão numa assoalhada onde não viveriam em decência um casal e seu único filho.
Isto a Maria José Nogueira Pinto não disse, porque não sabe. Isto digo eu. Lisboa não se tornou favela. A favela é que chegou a Lisboa. Aí, meu chapa!
E quem diz brasileiros diz africanos e emigrantes de Leste. É nas casas mais baratas dos bairros pobres e históricos de Lisboa que se alojam às dezenas numa casa sem condições, desde que paguem os tais 300/500 euros. Não há fiscalização. O Recria só actuou quando e onde os senhorios pediram.
E até agora ainda ninguém teve tomates para resolver a situação senhorios/inquilinos. Essa é que é essa. E também não me parece que agora alguém os vá ter. Devem estar à espera que os velhos morram. Tendo em conta que muitos velhos duram até aos noventa e tal anos, isto dá ainda uns bons vinte anos até a situação ficar resolvida. Digo eu que conheço a situação de perto.
O que disse Maria José Nogueira Pinto faz sentido. Não é trazer jovens para Lisboa, mas sim a classe média activa, pais e filhos, aqueles que moram na linha de Sintra, Carregado (Carregado!!!), Loures (!!!) e toda a margem sul até Setúbal. Aqueles que entopem e continuarão diariamente a entopir todos os túneis que foram e forem abertos até agora e no futuro. Trazer essa gente para perto do trabalho e pô-los a usar os transportes públicos. Tirar os milhares de carros do congestionamento para os autocarros não passarem de meia em meia hora. (Eu já assisti a situações em que de carro também não se andava, então para que serve o carro? Para gastar gasolina?... Para poluir a atmosfera?...)
Fiquei com vontade de votar na senhora, mas não sei se a criatura terá algum tipo de imunidade anti-lobby. Seja como for, visto que o povão vota PS ou PSD, o meu voto não conta muito e vou votar na senhora por solidariedade feminina.
Quanto à minha junta de freguesia, que é comunista, por mim continuará a sê-lo. Não há local que eu conheça onde a junta seja comunista que os moradores não estejam satisfeitos. Pelo menos não temos felgueirices.
E assim vai o meu voto, à extrema esquerda e à extrema direita, tirando o Bloco de Esquerda porque já não os suporto.
Os do meio, para mim, estão cortados. Não existem. Venham outros.

My adventures in the middle [of the] earth

Esta só lá vai em inglês, que me perdoem os puristas.


So, after I had gone to bed at the godly hour of 8am, I had been asleep by two hours only when my cell phone rang. It was a human resources company calling me for a job I had applied. An interview was appointed and soon I realised I couldn't go back to sleep.
So I realised it is impossible to carry on pretending to be thrilled about a job I don't even care about, not without some fantasy. It is a war, and it shall be led that way. Don't I carry a burden heavier than any Ring of Power? (More like a Ring of Slavery it seems to me.) So I got prepared in less than an hour and faced my gloomy fate that I had to leave the quietness of my protected little Shire and travel all the way to the darkness of Mordor. Mordor?! No. Mordor is hell. Mordor is work. To Minas Tirith! Minas Tirith? No? For it is a battle and this would be more like the council at Rivendell.
Aye, to Revendell it is!
The journey up those faraway lands was long and hard. The bus bumped more violently than a lame Shadowfax on heat.
Yet, I stood, and on to Rivendell, the council awaits!
In there, strange people that I reckon to be elven or orc-kindred (for human they were likely not!) of the human resources who were supposed to decide about my competence realised they had only printed the first page of my resume, therefore, not knowing of my past wondrous feats and deeds, dare I say, hardly knowing who I was at all and hardly recognising the whole purpose of my errand into their kingdom.
This is why, reader, I wearily made the journey back, on my horny Shadowfaxed bus, to come home and return to this virtual realm were I was bound to mail said resume to said creature who has to decide about my competence. (Perhaps we should use the magic of crystal balls instead since mail magic is not what people of that kingdom feel more comfortable with?... I shall ask for counsel on this, if indeed I ever return so far north. I don't think I will.)
So a warrior goes away to battle when a warrior must, and a warrior sleeps when a warrior can.
This said, I will have the aid of two magic pills (or more) to reenter the realm of Morpheus, whose arms, I fear, I shouldn't have left in the first place.
And this song will soon be forgotten in the Shire for this is no tale to tell except of the menacing shadow disturbing my already so fucked up sleeping patterns.

I could also tell you about how I was chased by evil trolls, servants of the Enemy of the IRS, that have a price upon my head but now is not the time. Must make haste! You'll have to buy the second book.

Carpe Diem

Na caixa de comentários do post abaixo, o Agnóstico deixou-me um dos melhores elogios que já recebi desde... bem, desde o último.

Dás um novo, ou muito mais genuíno, sentido ao "Carpe Diem".

Obrigada.
Eu tento. Não é sem esforço, acredita. Poucos são os que se atrevem a viver como querem, e os que o fazem, como eu, pagam um preço muito elevado.

Das almas gémeas

Enquanto alguns de nós procuram no outro o seu oposto, outros procuram uma alma o mais gémea possível. Quase uma reflecção no espelho, o mais próxima possível.
Penso que não é narcisismo. Penso que é uma característica das pessoas, igual a muitas outras características como gostar de louras ou gostar de morenas.
Há pessoas e pessoas. Algumas procuram o diferente, outras o igual.
Muitas pessoas não percebem isso e passam a vida a forçar o que gosta do igual a gostar do diferente, e vice versa. Outras há, também, que não percebem isto, e tentam desesperadamente adaptar-se ao diferente ou ao igual quando só podem ser felizes com o igual ou o diferente.
Esta é uma grande causa de amores não correspondidos, se não a maior de todas.

Vende-se

Cérebro
(Feminino.) Em óptimo estado. Eficiência comprovada em Ciências Humanas, Línguas e Literaturas, Psicologia e similares. Excelente oportunidade para dondocas socialites que não têm conversa nem precisam de se levantar cedo.


Coração
Uma máquina! Venha experimentar um test drive.


Rins (2)
Em excelentes condições. Sem pedras. Distilação quase automática.

Fígado
Bastante kilometragem. Faço um desconto.

Pulmões (2)
Um bocadinho encardidos. Desconto na compra do par e oferta de um pacote de Xau para a lavagem.

Olhos (2)
Miopia no esquerdo, astigmatismo no direito. Em separado ou em conjunto. (Na compra dos dois, ofereço os óculos, no valor de 150 euros.)

Útero
A estrear!!!

Óvulos vários
Remessa de um por mês.

Bexiga
Oportunidade única! Pequena e prática, leve, fácil de transportar. Óptima para praia ou campo.

Garganta
Ainda tem as amígdalas!!!

Dentes
Preço especial pelo lote disponível ou melhor oferta caso a caso.

Medula óssea
À discrição.

Sangue
5 a 8 litros de sangue puro, não contaminado, imunizado contra todas as doenças comuns e algumas incomuns. Até se bebe do frasco!

Esqueleto
Preço do osso ao centímetro.

Vagina
Isso não vendo, vão-se foder.

Desconto pelo lote. Desmontagem grátis. Entrega ao domicílio.

*Super promoção!!! Na compra do lote, oferta de orgãos secundários para Faculdades de Medicina, canibais e similares.

O Captain! My Captain!

O Captain! my Captain! our fearful trip is done,
The ship has weather'd every rack, the prize we sought is won.
The port is near, the bells I hear, the people all exulting,
While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring,

But O heart! heart! heart!
O the bleeding drops of red,
Where on the deck my captain lies,
Fallen cold and dead.

O Captain! my Captain! rise up and hear the bells;
Rise up--for you the flag is flung--for you the bugle trills,
For you bouquets and ribbon'd wreaths--for you the shores a-crowding,
For you they call, the swaying mass, their eager faces turning;

Here Captain! dear father!
This arm beneath your head!
It is some dream that on the deck,
You've fallen cold and dead.

My Captain does not answer, his lips are pale and still,
My father does not feel my arm, he has no pulse nor will,
The ship is anchor'd safe and sound, it's voyage closed and done,
From fearful trip the victor ship comes in with object won;

Exult O shores, and ring O bells!
But I walk with mournful tread,
Walk the deck my captain lies
Fallen cold and dead.

Walt Whitman
April 15, 1865

First and last and always

Uma história que precisa de ser contada antes que o nevoeiro da memória a leve para sempre.
A noite em que eu percebi onde eu pertencia. A noite em que eu percebi que era gótica.

No sábado anterior, tinha ido ao Incógnito com uns amigos. Isto foi, salvo erro, em 1989. Talvez no Outono. Não me recordo. Dos amigos só me lembro de um, o único que importava. Aquele de quem ainda sinto saudades. Uma alma gémea perdida na outra vida.
Nessa altura já há dois anos que andava pelo Bairro alto, pela Juke Box, até pelo Frácil, e também parava num bar todo cinzento chamado... Foi-se. O nome foi-se. Agora é o restaurante Põe-te na Bicha. Lembro-me de noites e noites passadas a falar de música à volta das mesas cinzentas, a ouvir incessantemente Joy Division e a beber não sei o quê. Com groselha. Tenho a certeza que levava groselha. Ou talvez não.
Nessa altura já sabia que pertencia a uma onda alternativa, cheia de jovens urbano depressivos, artistas, ou melhor, aspirantes a artistas, muitos deles engolidos pela heroína pouco depois. Muitos deles perdidos num mundo de fatos e gravatas. Muitos deles desaparecidos em acção.
Então, naquele sábado no Incógnito, roubaram-me a carteira. Lembro-me dos pormenores. Devia 1500 escudos, três vodkas com laranja (o vodka era a 500 escudos) e como éramos todos uma cambada de tesos, só levávamos o dinheiro à conta. Ninguém me podia pagar a despesa porque ninguém tinha dinheiro.
Não me lembro se deixei lá o meu BI ou se confiaram na minha palavra. Eu era, afinal, cliente conhecida da casa.
Ficou combinado voltar lá assim que pudesse.
Isso aconteceu na segunda feira seguinte. Fui acompanhada de dois amigos. Nessa altura costumávamos ir ao cinema às segundas feiras. Não me lembro se ainda íamos para o cinema ou se já voltávamos. É possível que fosse na volta porque o Incógnito só abria às 10, ou seriam 11?, e os amigos estavam com pressa.
O que descobri nesse dia obliterou tudo o resto.
Entrei sozinha, só para pagar a conta.
A casa tinha acabado de abrir. O primeiro cliente tinha acabado de chegar. Um tipo de preto, encostado ao corrimão do primeiro andar. Estava escuro. Mal se via coisa alguma. Eu conhecia o sítio de cor, não precisava de luz.
Segui um dos empregados de bar até à cave, onde também era a pista de dança. Nesse momento, o DJ levantou o som da música. Ligou a máquina de fumo. Um cheiro a gelo e um frio penetrante fizeram-me esquecer o que me levara ali. E de repente, percebi que estava escuro, no meio do nevoeiro, sem pessoas excepto o vulto de preto, e das colunas de som ouviu-se:

Brother wolf, sister moon
Your time has come
Brother wolf, sister moon
Your time has come

And the wind will blow your tears aways
Will blow your tears away
Will blow your, your tears aways, yeah! Your tears away, yeah!



Ian Astbury cantava. Eu parei. Esqueci-me dos amigos lá fora e acho que acendi um cigarro. Nesse momento o tempo parou. Não queria sair. Tudo o resto não fazia diferença. As pessoas não importavam. Só o nevoeiro, o som e a escuridão falavam comigo. E ouvi-os falar comigo. E as pessoas calaram-se. Eu estava sozinha. Absolutamente sozinha. E era agradável.
Nesse momento percebi que as pessoas lá fora, à minha espera, nunca sentiriam o mesmo.
Fui transportada para onde sempre estive sem saber, e encontrei-me.
Fiquei ali até aos Cult darem lugar a outra música. Não sei que desculpa inventei para a minha demora. Para explicar como fiquei embriagada de som e escuridão e nevoeiro. Para explicar que tinha encontrado o meu lugar e não queria sair.
Acabei por sair. E por voltar.
O gótico foi a única coisa que estava dentro de mim antes da vida e que continuou dentro de mim quando essa vida acabou.
O som, a escuridão, o nevoeiro. Os vultos negros desconhecidos. A solidão absoluta.
O único, o primeiro e o último porto de abrigo. First and last and always mine.

Nessa noite tive a certeza. Nunca nada foi o mesmo nunca mais.

Which Tim Burton film are you from?

Take the quiz: "Which Tim Burton film are you from?"

Sleepy Hollow
your entered for SLEEPY HOLLOW! you love the blood and gore of films and cant wait till your covered in corn syrup. Its probable you have a violent nature. For this role you must be agile, unafraid of getting mashed and sliced and ready to speak in ye olde english.

There's no earthly way of knowing
Which direction we are going

There's no knowing where we're rowing
Or which way the river's flowing

Is it raining? Is it snowing?
Is a hurricane a-blowing?

Not a speck of light is showing
So the danger must be growing

Are the fires of hell a-glowing?
Is the grisly reaper mowing?

Yes, the danger must be growing
Cause the rowers keep on rowing
And they're certainly not showing
Any signs that they are slowing.

Roald Dahl

Captain, oh my Captain!
O navio vai desgovernado. A bússola gira como um demónio! À volta só se vê o grande oceano, brilhando como prata à luz do sol, negro como carvão no céu nocturno.
Temo que as velas estejam rasgadas. Há tanto tempo que não são saem dos mastros! O navio vai à deriva dos ventos!
E disse the captain: Not a speck of light is showing
So the danger must be growing
Mas vamos para onde, se não se vê terra em redor? O leme gira sozinho. O barco geme de dor.
E disse the captain: Yes, the danger must be growing
O navio não navega, flutua como restos de um naufrágio. Os mantimentos estão a acabar e não há sinais de terra. Nem lugar para onde ir.
It's impossible to steer a ship to a destination when you don't know where you want to go.
Vamos morrer à fome. À mercê dos ventos e das marés...
There's no earthly way of knowing
Which direction we are going

E the captain levantou-se e foi-se pôr à abeirada, de olhos postos no horizonte. Shut the fuck up. Não assustes as gaivotas.

O casino

É tão bom que não pude resistir a partilhar este post do Blasfémias:

(...)
A Segurança Social e a Caixa Geral de Aposentações assentam numa base de caixa, híbrida, mas de caixa. Significa isto que as suas regras não atendem a critérios de justiça (porque cada um não recebe aquilo que é seu, nem tem acesso ao que descontou senão sob a forma de pensão, nem sequer a adesão é voluntária), mas apenas à gestão e distribuição, por critérios definidos politicamente, dos recursos que o Estado consegue obter junto dos cidadãos num determinado espaço temporal.

Durante vários anos as condições de tesouraria (muitos contribuintes, poucos beneficiários, esperança de vida próxima da idade da reforma) permitiram que fossem concedidas reformas muito superiores às que seriam atribuídas caso na fixação do seu valor o critério seguido fosse o da capitalização individual (em que cada um recebe os seus decontos actualizados pela respectiva valorização verificada ao longo da sua vida activa).

O actual sistema de reforma funciona como um jogo, assenta numa base aleatória, ao bom estilo do Casino, onde contudo todos somos compulsivamente obrigados a jogar: o jogador é o cidadão, o concessionário é o Estado.

Ao longo da vida, um cidadão, mensalmente, entrega ao Estado 33% daquilo que produz; são essas as fichas que coloca sobre o tapete verde; se morrer antes da idade da reforma, fixada por decreto, ou se enquanto reformado não chegar a viver para aquecer o banco do jardim, ganha o Casino; se a saúde e o destino permitirem que sopre as velas por muitos e longos anos, Bingo, é este o Vencedor!

A solvabilidade deste sistema resulta da conjugação de diversas variáveis, taxa de natalidade, crescimento da economia, taxa de mortalidade, esperança de vida, capacidade dos contribuintes inflacionarem as suas reformas maximizando as regras que, por inspiração legislativa e ao sabor dos tempos, vão sendo sucessivamente adaptadas. Se as «coisas» começarem a «correr mal», a população envelheceu, não morre, a economia não cresce? Mudam-se as regras: o Totoloto passa a ter 49 números, em vez dos iniciais 45, aumenta-se a idade da reforma, restringe-se o seu cálculo para que as prestações sejam menores. Tudo em nome da Justiça e da Solidariedade, é claro. E da defesa do Estado Social.

Mas onde anda a Justiça num sistema que não permite o acesso do cidadão ao capital acumulado no momento em que ele realmente precisa, fixando-se antes a idade da reforma na data que financeiramente convém ao Casino, desculpem, ao Estado? Porque é que para ter acesso ao fruto do nosso esforço, temos todos de ver planeada a nossa vida activa até à mesma idade? Numa lógica de «tudo ou nada»? Um polícia ou um professor, quem sabe melhor do que o próprio qual o momento adequado para se retirar, o Estado? Será que as histórias das nossas vidas são assim tão iguais, que tenhamos de as condicionar por Decreto? E será Solidária a norma que, perante o infortúnio da morte, permite que o sistema absorva o fruto do trabalho de toda uma vida, impedindo que o capital acumulado possa ser mobilizado em favor dos familiares do falecido, ou mesmo do próprio, antes da morte, para que este capital o ajude a morrer em paz? E tudo isto para quê? Para permitir que alguém que na lotaria da vida foi capaz de ter uma maior longevidade, possa beneficiar do prémio, de uma reforma superior à que permitiria o fruto do seu esforço? A tudo isto acresce, para mim, algo que me parece ser um factor evidente de desagregação social a prazo: a inversão das condições conduz a que, perante as dificuldades de tesouraria, os pais capitalizem nas suas reformas o esforço dos filhos, consumindo hoje aquilo que estes deveriam poder receber no futuro. Esta é uma solidariedade estranha, os pais a consumirem os recursos dos filhos...

O problema é particularmente sensível porquanto se estão a alterar as regras do jogo já a roleta está a rodar. Portugal vive hoje o ambiente denso próprio de um casino, onde os seus proprietários se aperceberam que o cliente está a ganhar, e não há dinheiro para pagar: o senhor apostou no vermelho? Azar, o vermelho afinal já não dá lugar ao prémio. Obviamente, é melhor não protestar, que os capangas do Casino têm de justificar o salário...

Justiça? Solidariedade? Já alguém viu disso na sala de um casino?

Rodrigo Adão da Fonseca

Hahaha!
E a roleta já está a rolar!
Gostei. Gostei mesmo muito.

O fosso e o pêndulo

Silêncio na noite tépida. Abro uma lata de Diabräu e percebo que tenho as unhas demasiado compridas para teclar depressa. Vai ser longo e demorado.
Então, a situação. Tinha uns planos mais ou menos organizados quando fui acometida por 39,4º de febre. Não tenho gripe com frequência. Desprezo a doença. Sou a última a reconhecer que estou doente ou que alguém está doente. Há quem faça o mesmo com a morte, há quem finja que não há morte, eu finjo que não há doença. Neste caso, fui mesmo obrigada a parar. Não que estivesse a dormir porque não conseguia dormir. E de repente vejo-me de novo a ir para a cama às 9, 10 da manhã, e a levantar-me às 9, 10 da noite.
Assim se passou uma semana. No nevoeiro da febre e da gripe, o cérebro continuou a trabalhar a um nível intelectual que a maioria das pessoas não atinge nos seus melhores dias. Mas a nível muito prático, passei-me para o outro lado. Não saí de casa durante mais de uma semana e se não tivesse de ir comprar tabaco não teria saído tão cedo. Não senti falta de nada nem de ninguém.
Entretanto, dei comigo a ter um estranho ataque de caspa. Como não mudei de champô nem pus nada esquisito no cabelo, concluo que é dos nervos.
Agora, poder-se-ia dizer que o meu caso é patológico, mas será mesmo? Duvido. Duvido mesmo muito.
Finalmente, fiquei saudável outra vez. Voltei a procurar emprego. Telefonaram-me mas ainda não me dei ao trabalho de responder. Também não é fácil responder quando se está a dormir. E também não é fácil sair da cama quando não há razão para o fazer.
Todos os santos dias me tenho perguntado o que quero ser e o que quero fazer. Não encontro dentro de mim a resposta. E a resposta tem de vir de dentro de mim e de mais lado nenhum.
E a resposta é sempre esta: não quero ser nada nem quero fazer nada.
Levar esta questão a um psiquiatra, ou, cruzes credo!, a um psicólogo, é risível. Dir-me-iam que estou deprimida. Ora, depressão não é. A depressão pressupõe que se sinta alguma coisa. Eu não sinto grande coisa. Tenho pena dos meus gatos. Tirando isso, nada de nada.
A minha insatisfação não tem limites. A minha desmotivação não tem limites. A minha raiva poucos limites tem. A minha revolta é do tamanho da minha apatia.
Também me pergunto quanto disto é social e quanto disto é pessoal.
Da mesma forma que neste momento me pergunto se quero deixar aberta a caixa de comentários para uma meia dúzia de carolas dizerem de sua justiça o que acham do meu caso ou se estas palavras ficam simplesmente para o éter, para o universo, para Deus.
Depois chego à conclusão que não interessa a ponta de um corno.
Ando pelas páginas da internet a responder a anúncios para aquilo que me parece ser capaz de fazer sem me chatear muito e ganhando o mais possível (o que não é muito, diga-se de passagem).
Agora, falando de prazer, ou da falta dele, podia acrescentar que me falta prazer pela vida.

-Que eu vivo com o mesmo sem vontade
com que rasguei o ventre a minha mãe.

Não tenho, absolutamente, a mínima ambição. Coisas como comprar uma casa, ter uma relação, um bom emprego, dar uma queca, preocupações de gente normal, não me dizem rigorosamente nada.
Não é que não me passe pela cabeça ir para a cama com um gajo muito giro e nunca mais o ver na vida.
E no entanto, ironia das ironias, vivo para o prazer. O que mais há de interesse do que viver para o prazer? A vida é como uma festa. Cheguei à festa e percebi que era uma grande seca. As pessoas não têm conversa. Aborreço-me. Quero sair. Mas tenho de ficar. Pela porta de saída passa-se na horizontal. Num caixão, obviamente.
Meto-me nos copos. Arranjo uns headphones e ouço a música que gosto. Passa-se o tempo.
Quantos anos faltam até sair desta merda?



O poço e o pêndulo

Bem, há alguns anos, uma profecia levada a cabo com um pêndulo mágico ditou que eu ia morrer aos 39 anos com um ataque de coração. Nessa altura não acreditei no ataque de coração. Ninguém da minha família tem problemas de coração. Nós, é mais cancro.
Mas isso foi antes dos ataques de ansiedade. Às vezes sinto os pulmões a arder. E, às vezes, o coração pára mesmo.
Devo confessar que ficarei muito desapontada se não morrer quando o pêndulo parou. Era mesmo uma grande chatice.
"O poço e o pêndulo" é um conto de Edgar Allan Poe. E entre o poço e o pêndulo, venha o diabo e escolha. No poço já eu estou.
A questão é: sair do poço para onde?...
Não é que não tenha pensado em algumas coisas. Apetecia-me tirar um curso de Português-Inglês. Tenho duas maneiras de entrar na Faculdade de Letras. Uma, por ter um curso superior. Há concursos especiais para isso. Mas só abre uma vaga e pode aparecer alguém com uma média superior. Outra, é fazer o exame do 12º ano e entrar com passadeira vermelha. Oh, como é fácil a educação em Portugal! Até pensei em voltar ao meu liceu e pedir para assistir a umas aulas do 12º ano como preparação. Tenho a certeza que eles iam adorar ter-me lá. E eu sempre me distraía. Com o meu hobby, lá tirava o lugar a um jovenzinho candidato ao curso. Mas a vida é injusta e, como disse, eu vivo para o prazer. Aliás, viver para a justiça, neste país, é uma perda de tempo.
Tal como é uma perda de tempo ir tirar o curso. Para quê? Para encher o ego? Para gastar dinheiro em educação que não serve para nada?
Nah! Não sei, mas não me parece.

Também pensei em escrever uma história. Mas também não me parece.

E pronto, acabaram-se as ideias.


Nem sempre foi assim. Porque não começar pelo princípio? Isto de ser a melhor aluna da turma, e falo da escola primária, sempre teve muitas desvantagens. Mais desvantagens do que vantagens, diria mesmo. Não é fácil em tão tenra idade lidar com a inveja de 30 miúdos ranhosos e abaixo da média. (Ou na média. Eu é que estava acima da média e por vezes até me esqueço desse pormenor.) Tirando uma miúda que era muito boa a matemática e teve mais sorte na vida porque hoje é contabilista (ainda bem para ela, porque inveja é coisa que não sei o que seja).
Lembro-me da primeira frase em inglês que eu construí só de ver filmes. Era ela: "Look, boy, the car!". Tinha eu oito anos e estava na terceira classe. Fui mostrar a frase à minha professora, que me corrigiu imediatamente: "Bem, a frase não está completamente correcta. Em inglês diz-se: Look at the car." Nunca mais me esqueci do "at". Mas depois ela disse: "Mas não percas tempo com isso porque só vais aprender Inglês no ciclo".
Castração. Frustração imensa. Revolta. Raiva.
A melhor aluna da turma inventava todas as desculpas para não ir à escola.

Ah, agora me lembro do liceu! A melhor aluna da turma andava a fumar hax atrás do ginásio e a sair à noite (todas as noites) para o Bairro alto, isto já no 12º ano, e chegava às aulas de Filosofia de óculos escuros e uma ressaca das grandes. E tarde, obviamente. Muito tarde. A inveja daquela gente era de se lhe tirar o chapéu. Eu nem gostava de filosofia. Odiava Kant. Odiava Descartes. E anda odeio, diga-se de passagem. Seca do caraças. Toda a minha vida foi uma seca do caraças. A vida é uma festa que é uma seca do caraças.

A minha entrada na faculdade é outra anedota. No próprio dia da inscrição tive de ir comprar à pressa outros impressos porque nos meus impressos tinha posto como primeira opção Gestão de Empresas. Alguém me disse, na bicha de 5 horas para a inscrição, que eu não podia escolher Gestão de Empresas porque naquele tempo as opções faziam-se no 9º ano e eu tinha escolhido a área de Humanidades. Em meia hora, escolhi um curso e uma universidade. Foi assim, tipo totobola. Nunca tive de me preocupar com essas merdas. Tinha nota para entrar em tudo. Um do li tá, qualquer curso serve. Já naquela altura sabia que não havia porcaria de área que não estivesse superlotada.
Mas eu era muito nova e acreditava no mérito.
Quando eu disse que a minha vida desse tempo acabou, não brincava. E o que se poupa em reencarnações? Essa mulher morreu.
Sim, a rapariga cresceu, tornou-se mulher e morreu. Tudo em vinte e poucos anos.


Segundo nível

Estamos então no nível seguinte. O bonequinho do Tetris faz uma dança e ganho um bónus. Uma vida extra. Ta-tching.
E vejo-me de malas prontas para seguir viagem noutra dimensão.
Talvez o meu caso seja a prova provada que não se podem viver duas vidas numa só vida.
Tenho uma vida extra e não sei o que fazer com ela. A resposta é sempre a mesma: "Nevermore, nevermore". (Estamos muito Poeanos hoje.)
Então hoje dormi 14 horas. E sonhei com algumas coisas, não sei o quê.
A distância que me separa das outras pessoas é tão grande que não lhe chamaria poço mas sim fosso.
"E viviam, e casavam, e davam as suas filhas a casar", é qualquer coisa assim, e eu não tenho nada a ver com isso.
A única parte de mim que ainda funciona a nível normal é a parte intelectual. Às vezes escrevo coisas aqui e deixo comentários por aí. Entretenho-me com o filme. Porque, verdade se diga, a festa é uma seca. Há que arranjar distracções.
Podia escrever mais mas acho que vou ver o "Smallville".
É irrelevante. A sério, é irrelevante.
Ta-tching. Vida extra de bónus.

Novo fórum - com música!

Como devem ter reparado, há muito tempo que não partilho ficheiros de música. Isto porque requeria pelo menos uma hora a fazer o upload, actualizar a página, anunciar o update... Bem, é muito mais fácil no novo fórum.
Basta uma ideia, um pedido, e faz-se luz (neste caso, música).
Registem-se!

http://s13.invisionfree.com/GotikaBlog/

Novo fórum de discussão

À semelhança do grupo MSN GotikaBlog, criei um novo fórum de discussão que parece mais arrumado e organizado do que o grupo referido.

Todos os leitores do blog estão convidados para se registarem aqui:

http://s13.invisionfree.com/GotikaBlog/

Vamos ver se isto resulta.

Entretanto, estive em isolamento mais ou menos forçado com uma gripe valente. Há mais de uma semana que não saio de casa. E não é que me apeteça sair, para ser sincera. Isso seria material para outro post mas não sei se o vou escrever. Não sei? Claro que sei. Não o vou escrever mesmo.

Já não sou uma miúda nova.

Shut the fuck up

Eu perdi amigos porque não tinha dinheiro para acompanhá-los.
Eu desisti de falar com gente que não ouve.

"Portugal pode desaparecer"

Carta de um leitor ao Diário de Notícias de sábado, 3/9/2005. Não estava online, por isso tive de transcrever. Este cidadão pensa do país exactamente o mesmo que eu, o que me poupa imenso trabalho. Afinal, parece que as mentes já pensaram tudo o que havia para pensar.
É mais um dos clichés deste país, "o diagnóstico está feito". Passar do diagnóstico à cura é que não há meio.

Portugal não funciona...
O sistema de justiça não funciona, com sentenças a demorarem anos e, portanto, a produzirem uma não justiça.
Temos a mais alta taxa de sinistralidade rodoviária da Europa, mas a polícia limita-se a medir a velocidade e o álcool, multando muitas vezes condutores que não estão a fazer mal nenhum. Os assassinos escapam incólumes.
A criminalidade aumenta, mas os tribunais põem os criminosos na rua. O mesmo criminoso é apanhado vezes sem conta pelo mesmo crime.
Temos a praga dos incêndios e os tribunais libertam os incendiários e ainda ninguém chegou à conclusão de que o eucalipto e o pinheiro têm de ser erradicados.
Não há justiça fiscal. Há décadas que se sabe que os mais ricos não pagam impostos. O Estado paga-se com o dinheiro retirado à classe média.
A educação e a saúde são caríssimas, mas os resultados são péssimos. Na saúde são públicos os grandes negócios e a corrupção. A medíocre educação compromete o nosso futuro.
Poucos são promovidos por mérito e competência, o que decide tudo é o compadrio e o suborno, beneficiando os medíocres.
Há empresas que cumprem as suas obrigações pagando impostos, salários e dívidas. Outras não o fazem, mas nada sofrem por isso, criando-se concorrência desleal.
Dependemos do turismo, mas os nossos monumentos estão em ruínas e a nossa costa está a saque dos interesses imobiliários.
Desemprego, défices do Orçamento e do comércio externo, falta de perspectivas, desespero, vontade de fazer justiça popular, desânimo.
Este quadro negro não é novo, pois já muitas vezes estivemos em sérias dificuldades ao longo da nossa História. Só que dantes não tínhamos alternativa e tínhamos que lutar pelo nosso Estado.
Hoje não nos podemos fechar ao exterior e os espanhóis vão tomando conta da nossa economia. Hoje existe um poder acima do Estado nacional que é a Comunidade Europeia, e se o nosso Estado continuar a desagregar-se, quando perguntarem aos portugueses se não se importam que a Europa os governe, e esta pergunta há-de ser feita, nesse momento decisivo, o Estado português, com oito séculos de História, pode desaparecer.
Fica a nação. Mas uma nação só sobrevive com um Estado ou sem um Estado tirado à força (País Basco, curdos, etc.). Se for de livre vontade e se, ainda por cima, a situação melhorar, desaparece também a nação.


Jorge Duque
Perosinho

Impunidade

Penso que o problema mais grave do nosso estado-nação é a impunidade. De modo geral, e em particular. De modo geral, porque não há avaliação (ou ela é viciada por cunhas e amiguismos, o que vai dar ao mesmo) e respectivo sistema de castigo/recompensa, e não havendo avaliação, não há esforço, e não havendo esforço, não há excelência. Fica a mediocridade. Em particular porque, como diz o cidadão acima, o sistema de Justiça, o mesmo em que se apoia a legitimidade do estado democrático, não funciona. Não funcionando, toda a gente, desde o vulgar chico esperto ao maior grupo de empresas do país, faz o que lhe dá na gana e ninguém o castiga por isso. Certo que um ou dois são apanhados, mas ainda são gozados por se terem deixado apanhar e não pelo que fizeram. (É A TOTAL INVERSÃO DE VALORES!) Porque, vendo o exemplo, e em roma sê romano, toda a gente que já teve pelo menos um emprego a sério na vida tem o rabinho preso. Se calhar, até o tem antes, à conta de erros dos pais. De modo que, de certa forma, até dá jeito às pessoas perpetuarem a impunidade porque na hora de distribuição de réguadas ficavam todos de mão a arder.
O que acontece com isto é uma inversão de valores muito grave. O que era o nacional porreirismo tornou-se no enterro da nação.

Por isso, se me perguntarem se quero ser governada pela Europa, eu vou dizer que sim. Não acredito que as pessoas do país mudem se os governantes não mudarem, e os governantes não mudam porque as pessoas não querem que eles mudem.
De modo que sim, aceito, porque assim não pode continuar. O meu último acto de patriotismo será o de entregar a nação a quem cuide dela.

É só estilo

Se achavam que os góticos em Portugal são estranhos e exuberantes... pensem de novo.
Aqui, não passamos de uns pacóvios góticos de província.

A cidade do vampiro Lestat

E do vampiro Louis.

A cidade que eu comecei a amar através dos livros... New Orleans.

Body and soul

There comes a time in the evolution of every soul when the chief concern is no longer the survival of the physical body, but the growth of the spirit; no longer the attainment of worldly success, but the realization of Self.
In a sense, this is a very dangerous time, particularly at the outset, because the entity housed in the body now knows it is just that: a being in a body—not a body-being.

At this stage, before the growing entity matures in this point of view, there is often a sense of no longer caring about affairs of the body in any way. The soul is so excited about being “discovered” at last!
The mind abandons the body, and all matters of the body. Everything is ignored. Relationships are set aside. Families are disappeared. Jobs are made secondary. Bills go unpaid. The body itself is not even fed for long periods. The entire focus and attention of the entity are now on the soul, and matters of the soul.

This can lead to a major personal crisis in the day-to-day life of the being, although the mind perceives no trauma. It is hanging out in bliss. Other people say you have lost your mind—and in a sense you may have.
Discovery of the truth that life has nothing to do with the body can create an imbalance the other way. Whereas at first the entity acted as if the body were all there is, now it acts as if the body matters not at all. This, of course, is not true—as the entity soon (and sometimes painfully) remembers.


Conversations with God
Neale Donald Walsch

Penso que isto me está a acontecer desde há dois anos. A princípio eu chamei-lhe "loucura irresponsável".

Conselho do dia

Não deixes para amanhã o que podes fazer hoje.

Nunca.

E, disso, ninguém, mas mesmo ninguém, me pode acusar. Eh bien. Quando eu fôr, sei que fiz tudo o que podia ter feito. Nada a lamentar, muito menos o que podia ter feito e não fiz.

Type O Negative - Amar ou odiar, eis a questão

De como uma banda pode fazer música lindíssima e ter, ao mesmo tempo, letras de merda.
Como esta:

Type O Negative
Everything Dies

Well I loved my aunt - but she died
And my uncle lou - then he died

I’m searching for something which can’t be found - but I’m hoping
I still dream of dad - though he died

Everything dies - everything dies

My ma’s so sick - she might die
Though my girl’s quite fit - she will die

Still looking for someone who was around - barely coping
Now I hate myself - wish I’d die

Everything dies - everything dies
Everything dies - everything

No why - oh God I miss you
No why - oh God I miss you - I really miss you
No no no no

No why - oh God I miss you
No why - oh God I miss you - I really miss you

Everything dies - everything dies
Everything dies - everything - no no no no

Everything dies - everything dies
Everything dies - everything

.:Pluto:.

"You are shrouded in mystery, which you love,
but you have a lot of trouble expressing your
feelings. You are very loyal and possessive,
and you become jealous very easily. You have a
great deal of courage and are very clear on
what you want and how to get it. You are
protective and will seek revenge on those who
wrong you. You are also very clever and expect
your lover to be attuned to your needs and
wants."


. : : Which Astrological Planet are You? : : . [10 Gorgeous Pics!]
brought to you by Quizilla

"Os Outros" ("The Others" - 2001)

Já há muito tempo que aqui não falava de um filme. E este já vi duas vezes.
E há que falar de um filme onde tudo é perfeito, especialmente a interpretação de Nicole Kidman.

A história de "Os Outros" é... bem, não posso contar. O tema é uma casa assombrada. Uma casa deveras assombrada, onde os fantasma de facto existem.
Posso dizer, contudo, que chorei mais da segunda vez que vi o filme. Muito mais.
Preparem-se para as lágrimas. E não tenham medo. Ou tenham. Acho que o medo é uma questão de fé. Mas a compaixão nem por isso.

20 em 20

Párem de se queixar do PS

Isto começou por ser um comentário a um post do Portugal Profundo, onde se tem questionado se Sócrates deve gozar férias em plena altura de crise e fogos.

Respondi eu:

O amigo não percebe que o nosso primeiro é um homem muito ocupado, muito inteligente, e que precisa de bastante tempo para descansar para depois, mais tarde, pensar com clareza e argúcia no que vai fazer para resolver a situação; não só a dos fogos como a do país em geral.
Porque, obviamente, e isso é que é certo, não pensou no assunto antes de ser eleito.
Aliás, tende paciência, santinhos, porque se começais a dizer muito mal do homem, este ainda se pira para o estrangeiro como fizeram os outros dois, e depois quem poreis no Governo?
Pensando bem, pode sempre voltar o Santana, quereis?

(Nota: Porque há sempre distraídos, isto foi um comentário sarcástico.)

Ora, mais umas palavrinhas. A mim não me choca nada que o homem esteja de férias. Eu estava à espera disso. Farei mal? Estarei habituada? Não sei.
Tenho esperança que alguma coisa mude? Sinceramente, não.
Os portugueses tinham esperança que acontecesse o milagre das rosas quando votaram maciçamente no PS a 20 de Fevereiro?
Ah, estou a repetir-me. Já aqui disse que sim, que obviamente acreditavam.
Até que ponto pode um povo ser ingénuo, pergunto agora?

E eis quando hoje alguém que não conheço me mandou uma mensagem para o telemóvel que dizia: "O PS está a dar cabo do país. Vamos fazer algo pelos nossos filhos."

O quê, exactamente, ó anónimo? Se é que sabes quem eu sou, isto é, porque eu não sei quem tu és.

Resta saber se os portugueses querem mudar. Será que querem? Querem mesmo? Então porque protestam contra as medidas impopulares? Confesso que não percebo. Pensam que a mudança não dói? Querem anestesia? Droguem-se. Eu sei que já se drogam, mas droguem-se mais. E o vinho é barato. (Comprem alentejano que é bom e nacional. Eu só compro alentejano!)
Podem não ter concordado com a minha opção de voto. Houve quem votasse à esquerda (Bloco), eu votei à direita (CDS-PP). Recusei-me a votar ao centro onde as moscas vão mudando consoante a merda que fazem e que o povo esquece quatro meses depois.
Mas foi uma decisão tomada pela maioria dos portugueses. Assumam a responsabilidade. Párem de se queixar. (E eu nem sequer votei neles.)
Assumir a responsabilidade é o primeiro passo da maioridade. Cresçam.
Aceitem o castigo. Acabem com a impunidade. Paguem as multas. Párem no sinal vermelho. Cumpram o código da estrada. Paguem os impostos. Não deitem beatas na areia. Não peguem fogo às florestas. Não copiem nos exames. Não gastem acima das possibilidades. Sejam honestos. Párem de fazer favores. Não aceitem cunhas.

Mudem, porra!

Querem mesmo?

I don't think so.

Lengalenga

História contada pela minha avó à minha mãe e contada pela minha mãe a mim.
Eu acho uma pena que estas coisas se percam porque dependiam da tradição oral e a tradição oral perdeu-se. Já não há histórias ao serão à roda da lareira.


Formiguinha

Uma formiguinha andava com a carga às costas quando se fez noite. Meteu-se debaixo de uma folha mas deixou uma patinha de fora. De noite nevou e, de manhã, a formiguinha tinha a patinha gelada, toda branquinha, coberta de neve, e não conseguia sair de onde estava.
E perguntou a formiguinha ao sol:

- Sol, tu que és tão valente, não derretes a neve do meu pézinho?

E disse o Sol:

- Mais valente que eu é a Nuvem que me tapa.

E disse a formiguinha:

- Nuvem, tu que és tão valente, porque não destapas o sol, que não derrete a neve do meu pézinho?

E disse a Nuvem:

- Mais valente que eu é o Vento, que me empurra.

- Vento, tu que és tão valente, porque não espalhas a nuvem, que tapa o sol, que não derrete a neve do meu pézinho?

E disse o Vento:

- Mais valente que eu é o Muro que me detém.

- Muro, tu que és tão valente, porque deténs o vento, que não espalha a nuvem, que tapa o sol, que não derrete a neve do meu pézinho?

E disse o Muro:

- Mais valente que eu é o rato, que me fura.

- Rato, tu que és tão valente, porque furas o muro, que tem não no vento, que não espalha a nuvem, que tapa o sol, que não derrete a neve do meu pézinho?

E disse o Rato:

- Mais valente que eu é o gato, que me papa.

- Gato, tu que és tão valente, porque papas o rato, que fura o muro, que tem não no vento, que não espalha a nuvem, que tapa o sol, que não derrete a neve do meu pézinho?

E disse o Gato:

- Mais valente que eu é o Cão, que me morde.

- Cão, tu que és tão valente, porque mordes o gato, que papa o rato, que fura o muro, que tem não no vento, que não espalha a nuvem, que tapa o sol, que não derrete a neve do meu pézinho?

E disse o Cão:

- Mais valente que eu é o Homem, que me bate.

- Homem, porque bates no cão, que morde o gato, que papa o rato, que fura o muro, que tem não no vento, que não espalha a nuvem, que tapa o sol, que não derrete a neve do meu pézinho?

E disse o Homem:

- Mais valente é a Morte, que me mata.

Nisto, a formiguinha reparou que o tempo tinha passado, e o vento espalhou a nuvem, que destapou o sol, que tinha derretido a neve do seu pézinho. E pôde ir à sua vidinha.




Esta história lembra-me este país. É um jogo do empurra em que os mais fortes oprimem os mais fracos mas em que ninguém quer assumir a responsabilidade e onde se pensa que as coisas se resolvem por si próprias.

Estou seriamente a pensar em trabalhar em Espanha. Se ao menos houvesse trabalho nocturno em alguma área que eu pudesse fazer e se desse para viver do salário, acho que o resto se arranjava.
O meu inglês é impecável e aprendo uma língua nova em seis meses. Aqui, não sirvo para nada. Mas será assim em todo o lado? I wonder.
Deixar os meus gatos ia partir-me o coração. Mas Espanha não é assim tão longe.

Home is where your heart is. Se ao menos pudesse levar dois dos meus gatos. Ou só a minha gatinha... Só a minha gatinha.

O computador, deixava-o. Acho que deixava tudo. Claro, levava a minha música. Mas a gata está primeiro, admito. Antes da música, antes de tudo.

Se apenas... Se apenas...

Confesso

O blog era mais giro quando ninguém me conhecia.

Música

The Nomads I'm Not Like Everybody Else

Porque um gótico é um gótico e um gótico não é toda a gente.


Frank The Baptist Falling Stars

Because you've not lost faith in me yet.


Chameleons Glass Tigers

Porque é uma velharia pouco conhecida.



Está aqui.

ATENÇÃO, DISPONHO DE ESPAÇO LIMITADO POR ISSO A MÚSICA SÓ VAI ESTAR DISPONÍVEL ATÉ EU A SUBSTITUIR.

Da pobreza e da pobreza de espírito

Este post é patrocinado pela cerveja Diabräu*
(e pela Extra também)**


Afinal, o que vale uma pessoa? Aquilo que tem? Aquilo que é?
Deixem-me dizer-vos uma coisa. Num outro país, eu estaria a dar aulas, possivelmente na faculdade. Ou estaria a editar textos jornalísticos. Ou melhor ainda, estaria a fazer as duas coisas. Porque o conhecimento da prática depois ensina-se. Não se perde. Transmite-se. Quando o valor não é dado à prática, o conhecimento perde-se.
Num país onde a educação é levada a sério, os professores não fazem parte da mobília nem são postos nos lugares por conhecerem A ou B. Mas nós sabemos, e não é bater ainda mais no ceguinho (se bem que hoje me apeteça), que em Portugal só se consegue alguma coisa com conhecimentos e cunhas e favores. Isto vai da Junta de Freguesia ao Governo. Não me atrevo a implicar o Presidente da República mas não me admirava nada.
E não estou a falar deste ou daquele governo ou desta ou daquela junta de freguesia. Não. O caso é bem mais grave e ainda não bateu no fundo.
Acreditem em mim, que já bati no fundo e bem no fundo, isto ainda não bateu no fundo.
Há alguns outros casos de pessoas excepcionais que trabalharam muito e no duro para conseguir alguma coisa mas, nada de ilusões, essas pessoas nunca chegam tão longe nem tão depressa como as filhas de alguns ministros.
Isto é dito e repetido todos os dias.
Aliás, neste país, basta ver os telejornais, as notícias são ditas e repetidas todos os dias. A ponto de se ter gerado uma apatia tal que ninguém tem energia para fazer seja o que for.

Às vezes pergunto-me como é que o país teve energia para fazer uma revolução. E será que teve? Afinal, são cravos, senhor.

Estas contemplações todas neste momento porque depois de seis meses de uma relação profissional mal sucedida, decidi não continuar. Houve muitas razões para isto, e não vêm agora ao caso, mas posso assegurar-vos que os meus problemas de saúde não foram o factor decisivo e que fui eu quem decidiu sair. E posso assegurar-vos que tive muitas e boas razões para sair, se bem que não serão expostas porque envolvem a entidade patronal, por isso passemos à frente.
E depois perguntei-me. Como é que eu, que não sou web designer, estava a fazer web design apenas porque, em bom português, "dou uns toques" na coisa?
Simples. Porque estava a ser paga abaixo de um ordenado de qualquer web designer que de facto tem vocação para o que faz e sabe o que está a fazer. Sim, porque nesta área, além da vocação, os cursos são caros e o conhecimento não se aprende nas escolas. As escolas (públicas, bem entendido) não têm a mínima competência para ensinar novas tecnologias. Ainda me lembro de quase obrigar um professor de informática a ensinar Access, o que ele fez numa tarde porque não queria ensinar mais. É que, ao ensinar, ficaríamos a saber tanto como ele, e isso não pode ser!
Os cursos verdadeiramente bons... são pagos. Vive-se na ilusão de que o ensino é gratuito, mas ouçam-me:

O ensino de má qualidade é que é gratuito!

Falo das áreas que conheço, por isso escusam de vir para os comentários com as biologias, as ciências e as engenharias porque dessas áreas que falem os especialistas.
Se bem que me estou a tornar uma especialista em educação na área da medicina pelas piores razões que podem haver, a de ser uma paciente mal tratada, mas isso é outra história.

Por outro lado, já fui jornalista. Já tive experiência. Já estive por dentro. Fui empurrada para fora do mercado de trabalho porque há gente a fazer o meu trabalho de graça. Esta gente tem ilusões. Mas depois vêm outros empurrá-los também. Acabam no call center mais próximo enquanto outros estagiários não remunerados fazem todos os dias peças para a RTP, a SIC e a TVI. E jornais. E revistas. E rádios.
Os poucos que são pagos são muito mal pagos e servem para orientar os estagiários.
Há estagiários de outras áreas (áreas igualmente superlotadas) a trabalhar de graça em câmaras municipais.
Isto continua enquanto os pais os puderem sustentar.
E continua, e continua, e continua.
É por isso que digo que ainda não bateu no fundo. Vai bater no fundo quando os pais deixarem de poder sustentar todo este "estagiarismo" artifical.
Encontrei, no call center, pessoas licenciadas em quase tudo, desde as áreas superlotadas da Publicidade e do Marketing e Línguas e Literaturas e Sociologias e Psicologias, às áreas mais insuspeitas como Engenharia de Sistemas. Geralmente gente pobre, de famílias pobres, que fizeram sabe-se lá o quê para tirarem os cursos.
Que isto seja um aviso. Tirem o curso mas tirem as ilusões da cabeça.

Agora voltemos à minha pessoa. Tenho andado em entrevistas de emprego para um part time na malfadada área do call center/registo de dados. O máximo que me ofereceram até agora foram 340 euros.
Mas isto, como diz alguém que eu conheço, é mato. Um trabalho a full time, nestas áreas, e sempre por empresas de trabalho "temporário", merece no máximo 500 euros por mês. E isto porque eles pagam os subsídios de férias e de Natal no próprio mês, senão era ainda menos.
E estou a falar da área de registo de dados e call center, bem entendido. Um help desk ganha um pouco mais (uns 600 euros a full time) e um supervisor de call center também não ganha mais que isto.
As empresas de trabalho temporário contratam tudo para toda a gente. Chegou-se ao ridículo de haver empresas (e das grandes, obviamente) que formaram as suas próprias empresas de trabalho temporário para contratar os seus próprios empregados e não serem forçadas a admiti-los a contrato, seja a tempo certo ou incerto.
Os contratos são feitos a nível semanal. Não sei até que ponto isto é legal, mas é o que é.

E se pensam que me estou a queixar, até não estou. 340 euros é quase o ordenado mínimo que ganha um desgraçado que trabalha num café a full time.

Sinceramente, quanto é que uma pessoa vale?
A nível económico eu não valho absolutamente nada. Mas não é que me preocupe. A minha riqueza não está aí.
Acreditam que nos anos 80 eu queria ser yuppie? Achava giro, sei lá. Ter uma carreira, uma casa, um carro, 2,5 filhos e uma relação estável.
Isto era o culminar da minha felicidade.
Hoje desato a rir às gargalhadas quando penso nisto.
Que pobreza de espírito! Que pobreza!
E depois a vida ensinou-me tanta coisa! Tanta coisa que nunca teria aprendido se não fossem as contrariedades que encontrei pelo caminho.

Hoje, estou mais rica!

Sim, já tenho 33 anos e estou doente e sei que nunca vou conseguir fazer um horário das 9 às 5 e que não nasci no país certo para desenvolver a minha vocação profissional, mas não me importo.
Tenho pena, sim, tenho, por tudo o que eu podia dar à sociedade e que a sociedade não valoriza, mas são pérolas para porcos. E que fazem os porcos com as pérolas, sem desfazer nos porcos?...
Estive a pensar no que eu gostaria realmente de fazer. Vão achar tremendamente estúpido se eu disser que gostaria de estudar mais. Gostava de tirar mais dois cursos: um de Português/Inglês e outro de Psicologia. E vão dizer-me: mas tu estás parva? Sabes muito bem que nenhum desses cursos tem saídas profissionais.
Pois, mas já não há saída para mim. Eu vivo, absolutamente e por desespero de causa, para o prazer.
Acontece que não tenho dinheiro para pagar as propinas. (340 euros) Nem no ensino público. E, sim, estou demasiado doente para conseguir trabalhar e estudar ao mesmo tempo.
Por isso não há cursos para ninguém. Também não é que valessem a pena, era só pelo gozo.

Agora dá uma série na RTP2 sobre professores universitários numa universidade americana. Fiquei boquiaberta por perceber que os americanos vão para a faculdade (e pagam) para aprender. E nós, aqui, vamos à faculdade para tirar um canudo. Um canudo que não serve para nada.
Que estupidez, tudo isto! Que tremenda estupidez!
Que desperdício!

Por hoje já falei demais. Se estiveram a ler até aqui, obrigada.
Como agradecimento, vou dar-vos música.

Até à próxima.







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