Porto de abrigo

Post:

Se o ambiente é simpático, as pessoas têm tendência a evitar-me.
Mas quando o ambiente é agressivo, é em mim que procuram abrigo.
Interessante. Muito interessante.

Comentário:

Deve ser interessante deve. As pessoas confiam em ti em situações agressivas. Devias estar orgulhosa.
Hugo

Resposta:

Não. Não gosto de ser "porto de abrigo". Por isso, finjo que sim, que dou abrigo, mas é falso. Não merecem outra coisa.

E o meu porto de abrigo? Nunca encontrei ninguém que me servisse de porto de abrigo.
Possíveis explicações:
1) Sou forte. Não preciso de porto de abrigo.
2) Sou forte. Preciso de porto de abrigo mas não encontro ninguém mais forte do que eu que o possa fornecer.
3) As pessoas não percebem que eu também preciso de um porto de abrigo.

Não, houve uma altura na minha vida em que eu dava claramente a entender que precisava de um porto de abrigo. Mas nessa altura toda a gente desapareceu. Pouco depois, fui eu que deixei de atender o telefone.
(Vampiros! Cambada de vampiros!)
Não quero ser porto de abrigo. Não sou assim tão santa.
Quero ser porto de chegada.

"Podes vir bater à minha porta
Mas não passes com ela na minha rua"

É melhor também não bater à porta. Geralmente estou a dormir e fico muito irritada quando me acordam.

Reincarnação

Se o que a teoria diz é verdade, e quando morremos passamos para uma dimensão em que continuamos a viver em espírito até à nossa próxima encarnação, e não esquecemos a nossa vida e personalidade anterior até que ocorra essa reencarnação, e só quando voltamos a reencarnar é que esquecemos a nível do consciente tudo o que vivemos e fomos na vida anterior, então... só morremos verdadeiramente no momento em que nascemos de novo.
Aquilo a que chamamos "a minha pessoa" só morre quando renasce.
Logo, a "morte" é o próprio renascimento.
Interessante, não é?

*~*~*Claim Your Wings - Pics and Long Answers*~*~*

You are a PHOENIX in your soul and your wings make a statement. Huge and born of flame, they burn with light and power and rebirth. Ashes fall from your wingtips. You are an amazingly strong person. You survive, even flourish in adversity and hardship. A firm believer in the phrase, 'Whatever doesn't kill you only makes you stronger', you rarely fear failure. You know that any mistake you make will teach you more about yourself and allow you to 'rise from the ashes' as a still greater being. Because of this, you rarely make the same mistake twice, and are not among the most forgiving people.
You're extremely powerful and wise, and are capable of fierce pride, passion, and anger. Perhaps you're this way because you were forced to survive a rough childhood. Or maybe you just have a strong grasp on reality and know that life is tough and the world is cruel, and it takes strength and independence to survive it. And independence is your strongest point - you may care for others, and even depend on them... but when it comes right down to it, the only one you need is yourself.
Thus you trust your own intuition, and rely on a mind almost as brilliant as the fire of your wings to guide you. You are eternal and because you have a strong sense of who and what you are, no one can control your heart or mind, or even really influence your thinking. A symbol of rebirth and renewal, you tend to be a very spiritual person with a serious mind - never acting immature and harboring a superior disgust of those who do. Likewise, humanity's stupidity and tendency to want others to solve their problems for them frustrates you endlessly. Though you can be stubborn, outspoken, and haughty, I admire you greatly.

Image Source: stp.ling.uu.se/ ~klasp/Boris.html


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Devo confessar que estou impressionada pelas alusões à minha infância difícil e ao meu carácter em geral. Só tenho dúvidas quanto à resistência desta fénix em especial. Sinto que já queimou todas as vidas que tinha para queimar.
Ou, em bom português, já tou queimada!

What's your Inner European?

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(Não havia português. Não é de estranhar. Ninguém nos conhece.)

Observações

Se o ambiente é simpático, as pessoas têm tendência a evitar-me.
Mas quando o ambiente é agressivo, é em mim que procuram abrigo.
Interessante. Muito interessante.

Já vi Portugal mais longe disto

Roubado ao Palavrar.

Pátria Que Me Pariu

Uma prostituta chamada Brasil se esqueceu de tomar a pílula e a barriga cresceu
Um bebê não estava nos planos dessa pobre meretriz de dezessete anos
Um aborto era uma fortuna e ela sem dinheiro
Teve de tentar fazer um aborto caseiro
Tomou remédio, tomou cachaça, tomou purgante
Mas a gravidez era cada vez mais flagrante
Aquele filho era pior que uma lumbriga
Ela pediu prum mendigo esmurrar sua barriga
E a cada chute que levava o moleque revidava lá de dentro
Aprendeu a ser um feto violento
Um feto forte, escapou da morte
Não se sabe se foi muito azar ou muita sorte
Mas nove meses depois foi encontrado, com fome e com frio, abandonado num terreno baldio
Pátria que me pariu!
Quem foi a pátria que me pariu?!
A criança é a cara dos pais mas não tem pai nem mãe
Então qual é a cara da criança?
A cara do perdão ou da vingança?
Será a cara do desespero ou da esperança?
Num futuro melhor, um emprego, um lar ...
Sinal vermelho, não dá tempo pra sonhar
Vendendo bala, chiclete ...
"Num fecha o vidro que eu num sou pivete
Eu num vou virar ladrão se você me der um leite, um pão,
um video-game e uma televisão
Uma chuteira e uma camisa do mengão
Pra eu jogar na seleção, que nem o Ronaldinho
Vou pra copa. Vou pra Europa..."
- Coitadinho! Acorda, moleque!
Cê num tem futuro! Seu time não tem nada a perder
E o jogo é duro!
Você num tem defesa, então ataca!
Pra num sair de maca
Chega de bancar o babaca
"Eu num agüento mais dar murro em ponta de faca
E tudo o que eu tenho é uma faca na mão
Agora eu quero o queijo.
Cadê? Tô cansado de apanhar, Ta na hora de bater!"
Pátria que me pariu!
Quem foi a pátria que me pariu?!
Mostra a tua cara moleque! Devia tá na escola
Mas tá cheirando cola, fumando um beck, vendendo brizola e crack
Nunca joga bola mas tá sempre no ataque
Pistola na mão, moleque sangue-bom
É melhor correr porque lá vem o camburão
É matar ou morrer!
São quatro contra um (- Eu me rendo!!)
Bum! Clá-clá! Bum! Bum! Bum!
Boi, boi, boi da cara preta
Pega essa criança com um tiro de escopeta
Calibre doze, na cara do Brasil
Idade: catorze; Estado civil: morto
Demorou, mas a sua pátria mãe gentil conseguiu realizar o aborto.

(Gabriel o Pensador, do álbum Quebra Cabeça)

Mortality

By William Knox

Oh! why should the spirit of mortal be proud?
Like a swift-fleeting meteor, a fast-flying cloud
A flash of the lightning, a break of the wave
He passeth from life to his rest in the grave.

The leaves of the oak and the willow shall fade,
Be scattered around, and together be laid;
And the young and the old, and the low and the high,
Shall moulder to dust, and together shall lie.

The infant a mother attended and loved;
The mother that infant's affection who proved;
The husband, that mother and infant who blest,--
Each, all, are away to their dwellings of rest.

The maid on whose cheek, on whose brow, in whose eye,
Shone beauty and pleasure, -- her triumphs are by;
And the memory of those who loved her and praised,
Are alike from the minds of the living erased.

The hand of the king that the sceptre hath borne,
The brow of the priest that the mitre hath worn,
The eye of the sage, and the heart of the brave,
Are hidden and lost in the depths of the grave.

The peasant, whose lot was to sow and to reap,
The herdsman, who climbed with his goats up the steep,
The beggar, who wandered in search of his bread,
Have faded away like the grass that we tread.

The saint, who enjoyed the communion of Heaven,
The sinner, who dared to remain unforgiven,
The wise and the foolish, the guilty and just,
Have quietly mingled their bones in the dust.

So the multitude goes -- like the flower or the weed
That withers away to let others succeed;
So the multitude comes -- even those we behold,
To repeat every tale that has often been told.

For we are the same our fathers have been;
We see the same sights our fathers have seen;
We drink the same stream, we view the same sun,
And run the same course our fathers have run.

The thoughts we are thinking, our fathers would think;
From the death we are shrinking, our fathers would shrink;
To the life we are clinging, they also would cling; --
But it speeds from us all like a bird on the wing.

They loved -- but the story we cannot unfold;
They scorned -- but the heart of the haughty is cold;
They grieved -- but no wail from their slumber will come;
They joyed -- but the tongue of their gladness is dumb.

They died -- ay, they died; -- we things that are now,
That walk on the turf that lies over their brow,
And make in their dwellings a transient abode;
Meet the things that they met on their pilgrimage road.

Yea! hope and despondency, pleasure and pain,
Are mingled together in sunshine and rain;
And the smile and the tear, the song and the dirge,
Still follow each other, like surge upon surge.

'Tis the wink of an eye -- 'tis the draught of a breath--
From the blossom of health to the paleness of death,
From the gilded saloon to the bier and the shroud:--
Oh! why should the spirit of mortal be proud?

Passear por sites internacionais dá os seus frutos.